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六十七步（第1页）

晚上十点，江澈又站在了那个巷口。

这习惯早已刻入骨髓，变得比呼吸更本能。他甚至不用看时间，身体就会在固定时刻醒来，穿衣，下楼，走进夜色，停在那个熟悉的老位置。

他抬起头，望向巷尾那片白光。

她还在。坐在收银台后，低着头，灯光从头顶倾泻而下，给她苍白的侧脸镀上一层冰冷的釉色。有夜归的客人推门而入，风铃“叮咚”作响，她抬起头，扫码，收钱，递过袋子，脸上是程序化的、空洞的客气。然后重新低下头，回到那片只有她自己的寂静里。

一切，都和之前的四十三天一模一样。

可江澈知道，不一样了。

自从亲眼看见她晕倒的样子，自从那个数字——六十七——像生锈的钉子一样扎进脑子里，一切都不同了。

起初是模糊的直觉，后来变成确切的认知。从巷口到她工作的便利店玻璃门，不多不少，正好是六十七步。

从此，他每一次“路过”，都不再只是“看”。

他开始丈量。

第一次，他数得很慢，一步一顿，像走在刀尖上。

一。左脚踏上开裂的人行道地砖，缝隙里积着夜雨的潮气。

二。右脚跟上，鞋底摩擦粗粝的水泥，发出细微的沙沙声。

他控制着呼吸，控制着步伐的长度，像一个偏执的测绘员，为她孤独的生存轨迹，建立一份精确到厘米的、无声的档案。

十七。经过那盏坏掉的路灯，灯泡碎了，灯罩耷拉着，像一只瞎掉的眼睛。

三十五。这里有个小小的水洼，是昨天雨后留下的。前天晚上，他看见她走到这里，很轻地跳了一下避开，用的是左脚。他记下了。

五十。风从巷子深处涌出来，她通常走到这里，会下意识地把手从口袋抽出来，合在嘴边呵一口热气。白雾在冷空气里迅速消散，像从未存在过。

六十六。

他停下。右脚悬在半空，迟迟没有落下。

最后一步。

玻璃门就在眼前，她的轮廓清晰可见。他甚至能看见她睫毛垂下的弧度，看见她拿着书的冻得发红的指尖。

这一步迈出去，他的脚尖就会抵在门框冰冷的边缘。

这一步迈出去，他就从“暗处的窥视者”，变成了“门口的闯入者”。

也许，他可以放下一直攥在口袋里、已被体温暖热的暖宝宝，干涩地说一句“拿着”。而她，也许会愣住，然后……不，没有然后。这个幻想甜美得可笑，也虚假得刺眼。

更可能的是，那双眼睛里会迅速覆上他熟悉的、冰冷的戒备与恐惧。他所有的“丈量”，所有深夜的驻足，都会在她眼中坐实为一种更病态、更持久的纠缠。他亲手将“愧疚”变成了新的“施暴”。

风在巷子里打转，卷起地上的落叶和尘埃。他悬着脚，站在倒数第二步的位置，像一尊突然被时光凝固的雕塑。心跳在耳膜里擂鼓，血液奔流的声音轰然作响。可喉咙像被冻住了，手指在口袋里紧紧蜷缩着。

你不配。

这三个字，比深秋的夜风更冷，更真实，瞬间冻僵了他所有虚妄的冲动。