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病榻识心（第2页）

谢承祈没等她说完，转身就往电梯口走，脚步又快又急，语气冷得像冰：“我去把人‘请’回来。”

淡青色的天光还很薄，云层软淡，远处的楼群显现出模糊的轮廓。路灯还没全熄，昏黄的光一点点淡下去，和晨光揉在一起。

空气凉丝丝的，吸进肺里都带着一点清寒。应年裹了裹谢承祈的羽绒服外套，走出医院大门，脚步还没有迈稳，身后就传来一道不算急、却带着笃定的脚步声。

他心头微顿，还没回头，手腕就被人轻轻扣住。

“应会长，这是要急着去哪儿啊？”

应年缓缓转过身，指尖轻轻蜷了蜷，朝那人一笑，轻声唤道：“承祈。”

谢承祈唇角勾着一抹浅淡的弧度，眼底浸着几分无奈又认真的光，声音压得低低的：“应会长这么不听话，是想我请假，24小时都看着你吗？”

应年的手腕还被他抓着，但他却不敢动。他依旧笑着，语气软了点，带着点哄人的意味：“不用不用，我真的没事了，站得稳，也不晕了。”

他怕对方不放心，还轻轻抬了抬脚，示意自己真的没问题：“我不能再耽误课了，而且，我们不是还要准备竞赛嘛？”

谢承祈看着他这副拼命逞强的模样，心尖传来一阵清晰的心颤。

他态度很软，可立场却异常坚决，半分不让：“不行。”

谢承祈轻轻把人往回带，语气笃定：“医生说了，你现在必须静养，不能费脑子。”

应年抿了抿嘴唇，眼底那点倔犟慢慢压了下去。他知道谢承祈没有恶意，再犟下去，也只会让彼此为难。

他轻轻叹了口气，乖乖妥协：“……好，我哪也不去了。”

谢承祈满意地勾了勾唇角，牵着他慢慢往回走，声音放轻：“这才对嘛。”

回到病房，谢承祈不由分说地把应年按回病床的靠垫上，指腹擦过应年后颈微凉的皮肤，应年下意识地后缩，却没有躲开。

谢承祈转身，从保温桶里舀出粥，动作很轻，瓷勺碰着桶壁，只发出细碎的声响。他盛了小半碗，温度刚好，伸手递到应年面前。

应年低头喝了一口，粥的暖意顺着喉咙滑下去，脸上洋溢着满足的笑意：“你去学校吧，我可以照顾好自己。”

谢承祈没接话，只是弯着桃花眼，视线落在应年沾了粥渍的唇瓣上，语气拖得有点长，带着故意的委屈：“可应会长要是再偷偷逃跑怎么办啊？我可不想每次来的时候，房间里都没有人。”

“我不会了，”应年抬眼，眼神里很认真，“你放心去吧。”他顿了顿，又补充了三个字，声音轻的几乎听不见：“我保证。”

“应会长要怎么证明？”谢承祈往前倾了倾身，距离一下子被拉近，呼吸都能拂过应年的额发。

应年别开眼，轻轻咬住勺子边缘，陶瓷的凉意压下了一点舌尖的热度。他垂下眼睫，假装思考：“我不知道。你想让我怎么证明？”

谢承祈笑了，眼底的桃花瓣漾开，语气里藏着狡黠的温柔：“要不然应会长给我写个保证书吧，白纸黑字，赖不掉的那种。”他顿了顿，又补充了一句，“要是再犯，就罚你——陪我吃一个周的饭，怎么样？”

应年没想到是这样的要求，先是一怔，随即无奈地笑了。那笑里没有勉强，只有一点纵容的软：“好。”

他接过谢承祈递过来的笔和纸，指尖微微发颤，一笔一画地写下了“保证书”三个字。认真写完最后一个字，他把纸折好，递过去的时候，指尖不小心碰到了谢承祈的掌心。

谢承祈接过那张薄薄的纸，没有立刻收起来，而是先展开看了一遍，确认每个字都清晰。然后他把纸折好，妥协地放进了内侧的口袋里，那里贴着心口的温度。

“那我走了？”谢承祈的声音放得很轻，目光落在应年还带着病色的脸上，藏着一丝不易察觉的留恋。

应年抬起眼，脸上是惯常温和的笑：“嗯，拜拜。”

谢承祈退出病房，透过玻璃，最后再看了一眼应年。少年坐在病床上，脸上的笑意像被风吹散的雾，悄无声息地褪了干净。他重新伸向那碗粥，小口小口地喝着，安静得像一尊被遗忘的瓷像。

确认门彻底关好，谢承祈才缓缓收回目光，脚步轻而稳地离开了医院。

黑色库里南悄无声息地滑到校门口，引擎余温未散，谢承祈推门下了车。清晨的风卷着一点凉意，他拢了拢外套衣领，抬眼撞进沈俟暝那没什么温度的眼睛里。

沈俟暝正靠在执勤岗亭边，手里捏着个黑色登记本，指尖在“迟到”那栏的格子上敲了敲，声音比空气还冷：“迟到，扣一分。”

说完便低下头，在本上一笔一划地记下他的名字，动作利落得没得半分商量余地。

谢承祈低头扫了眼腕表，秒针刚巧跳过最后一格，不多不少，正好迟到一分钟。他嗤笑一声，语气里带着点惯有的轻佻：“喂，你讲不讲理？我这分明是卡点进的校门。”

沈俟暝抬头瞥了他一眼，没接话，把本子下面压着的一张A4纸抽出来，递到他面前。

“这是什么？”谢承祈接过纸，扫过上面的字，是T大冬令营的报名表。他皱了皱眉，语气里带着点不易察觉的急切：“我不说让你帮应年交上去吗？”

话刚出口，他的目光在报名表上顿了顿，像是突然被什么东西戳中了心尖。指尖在“报名人”那栏的空白处轻轻摩挲了一下，刚才还带着几分抱怨的语气，瞬间软了下来，甚至带上了点笑意：“谢了，兄弟。”

他拿着那张报名表，一路小跑进了教室。早自习的背书声刚刚响起，他径直回到自己的座位，从桌子上拿起笔，笔尖在“数学学科”那栏的末尾顿了两秒，先一笔一划写下“应年”两个字，字迹比平时工整了许多，像是在对待什么珍贵的东西。

接着，他在下边添上了自己的名字，笔锋张扬又利落，和“应年”两个字挨得很近，像是要把两个人的名字牢牢绑在一起。

他盯着那两行字看了两秒，嘴角忍不住往上翘了翘，眼底的笑意藏都藏不住，满意地把笔放回桌上。