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那一年font colorred番外font（第5页）

她收回手，解开安全带，下车，绕到副驾驶那一边，拉开车门。她弯腰，把温若从座椅上抱了起来。温若不轻，但她抱得很稳。从车库到电梯，从电梯到二楼走廊，一路无声。温若在电梯里醒了一下，迷迷蒙蒙地睁开一条眼缝，看到她的下巴，闻到她的味道，又闭上了眼睛。

“你又抱我。”

“嗯。”

“被人看到又要上热搜。”

“这里没有别人。”

“你总是这样。总是觉得没有别人。”

温邶风的脚步顿了一下。就那么一下。然后她继续走，推开门，把温若放在床上。她替温若脱了鞋，把被子拉上来，盖到肩膀。她站在床边，低头看着温若。灯没开，只有走廊透进来的光，在温若的脸上画出一条细细的亮线。

她弯下腰，把被子往上拉了拉，把那个角塞在温若的脖子底下，挡严实了。然后她直起身，转身走了。门在身后轻轻合上。

走廊里，她靠着墙站了几秒。走廊的灯是声控的，因为没有声音，灯光暗了下去，只剩下一盏夜灯发出昏黄的光。她低下头，看着自己的右手。刚才按在淤青上的那根手指，还在微微发颤。

她把手握成拳头，贴在胸口。闭上眼睛。

“温若。”她小声说。

没有人听到。但她知道，在那扇门后面，在那张床上，有一个人醒着。有一个人听到了她的声音，听到了她的心跳，听到了她说不出口的那些话。那个人没有回应她，因为她不知道该怎么回应。但她在听。她一直在听。

温邶风睁开眼，看着那扇关着的门。她看了很久。然后她转过身，走回了自己的房间。

她推开门，走进去。窗台上那株腊梅在月光下静静立着，枝干光秃秃的，但叶子还是绿的，深绿色的，在夜色中闪闪发光。她走到窗前，伸出手，摸了摸腊梅的叶子。叶子很滑，很凉，带着露水。

“她回来了。”她对着腊梅说。

腊梅没有说话。风吹过，叶子轻轻摆动，发出沙沙的声响。温邶风站在窗前，看着腊梅，站了很久。久到月亮偏西了，久到露水凝成了水滴，久到她觉得自己的脚麻了。

她转身，走回床边，躺下来。床单是凉的，被子是凉的，整个房间都是凉的。但她觉得没有那么凉了。因为温若回来了。在同一栋房子里，在隔着一堵墙的房间里。她回来了。她还没有走。她还在。

温邶风闭上眼睛。这一次，她睡着了。没有做梦。她睡了整整六个小时，天亮的时候才醒。她睁开眼睛，看着天花板。天花板是白的，干干净净的。她坐起来，走到窗边，拉开窗帘。太阳从东边升起来，橘红色的光洒在花园里，洒在那株腊梅上，洒在她脸上。

她伸出手，接住一束阳光。阳光是暖的，她的手是凉的。暖与凉碰在一起，像冰与火。冰没有融化，火也没有熄灭。它们只是——在一起了。暂时的，短暂的，不知道还能持续多久的，在一起了。

温邶风看着那束阳光，嘴角弯起一个很小的弧度。不是笑，是一种更淡的、更轻的、像是“今天天气不错”又像是“她会多待几天”的东西。

她放下手，转身走出房间。经过温若的房间门口，她停下来。她抬起手，想敲门。手指在门板上停了几秒，又放了下来。她不知道温若醒了没有，不知道温若想不想见她，不知道温若会不会开门。

她没有敲门。她下了楼，走到厨房。王妈已经在忙活了，看到温邶风下来，笑了笑。

“大小姐，早。”

“早。”温邶风走到咖啡机旁边，做了一杯拿铁。她拿了一个纸杯，倒进去，又在杯壁上贴了一张便利贴。便利贴上是她写的两个字：“喝了。”她看了看那两个字，又加了一行：“你昨晚喝了酒，胃受不了。”

她把咖啡杯放在桌上，拿着自己的那份早餐，坐下来。她一边吃，一边等。等温若下楼，等温若看到那杯咖啡，等温若拿起手机给她发消息。她不知道温若会不会发。但她想，如果温若发了，她会回。不是“嗯”，不是“好”，不是“。”。是别的字。是她从来没有说过的那些字。

她等着。

窗外的阳光越来越亮，照在餐桌上，照在那杯咖啡上，照在那张写着“喝了”的便利贴上。温邶风坐在那里，安静地、耐心地、像等了很多年一样地等着。

她在等一个人。那个人在她楼上，在隔着一堵墙的房间里，在犹豫要不要下楼。她不知道那个人会不会下来。但她想，如果她下来了，她会告诉她——她等了很久。从她走的那天起，就在等。每一天，每一夜，每一分钟。她没有停止过。她不会停止。

因为她爱她。

不是“注意安全”，不是“我知道了”，不是“好”。是“我爱你”。三个字，六个笔画，两个音节。她从来没有说出口过。但她想，如果温若下楼了，她会说。如果温若没有下楼，她也会说。对着那扇关着的门，对着那堵隔在她们之间的墙，对着那个她爱了很久、等了好久、不知道还能不能留住的人。

“温若。”她小声说。

楼上没有声音。

她低下头，喝了一口咖啡。咖啡是热的，苦的，不加糖。和温若喝的一模一样。

她笑了。

不是苦涩的笑，是一种带着眼泪的、真实的、发自内心的笑。

她在等。她一直在等。

她会一直等下去。