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旁观者font colorred番外font（第2页）

“为什么？”

“因为你好看。”

她看着他，眼神里有一种宋辞读不懂的东西。不是害羞，不是生气，是一种更复杂的、像是“你为什么这样看我”又像是“你不要这样看我”的东西。“别画了。”她说。

宋辞合上画本。“好。”

她没有再说话，低下头继续看书。宋辞看着她，觉得自己的心脏被什么东西轻轻撞了一下。不是疼，是一种更闷的、更沉的、像是“我知道了什么”又像是“我不想知道”的东西。

他知道了。他知道他喜欢她。不是那种朋友之间的喜欢，是那种——想一直看着她、想让她开心、想保护她的喜欢。但他也知道，她不会喜欢他。不是因为他不够好，是因为她的心不在这里。她的心在别的地方，在一个他不知道的地方，在一个他永远进不去的地方。

他没有说。他把那份喜欢收起来，放在心里最深的角落，用一层一层的“朋友”包裹起来，不让自己碰，也不让别人看到。他继续做她的朋友，继续在食堂等她，继续给她带咖啡，继续在她难过的时候安静地陪着她。

他不知道她能感觉到多少。也许她知道，也许她不知道，也许她假装不知道。他不在乎。他在乎的只是——她还在。她没有离开这座城市，没有消失在他的生活里，没有对他说“你不要再来找我了”。她还在，这就够了。

温若请他画温邶风的肖像，是在一个周六的下午。

她来他的画室，手里拿着几张照片。照片是一个女人——冷白的皮肤，锋利的轮廓，黑色的眼睛。每一张都是偷拍的，有的模糊，有的光线不好，但每一张都很真实。女人在厨房窗前喝水，在书房看文件，在花园里站着。

“这是谁？”宋辞问。他其实知道。他看到那些照片的第一眼就知道。那是温邶风，温若的姐姐，温氏集团的副总裁。他在新闻上见过她，在财经杂志的封面上见过她，在各种商业论坛的报道里见过她。她是一个名人，一个在商界叱咤风云的女人，一个所有人都觉得“完美”的女人。

但温若拍的她，不完美。厨房窗前的她，头发散着，没有化妆，脸上有一道枕头压出来的红印。书房里的她，眉头蹙着，手指按在太阳穴上，看起来很累。花园里的她，赤着脚站在草地上，仰起头看着天空，嘴角有一个很小的弧度。

这些照片里的她，不是“温氏集团的副总裁”，是一个普通女人。一个会累会困会发脾气的普通女人。

“我姐姐。”温若说。她的声音很轻，轻到宋辞觉得她在说一个秘密。“我想送她一幅画，当生日礼物。”

宋辞看着那些照片，看着照片里那个女人的脸，又看了看温若。

温若的眼睛里有光——不是平时那种“我很好”的假光，是一种真正的、从深处透出来的、温暖的、柔软的光。

那种光他从来没有在温若眼睛里见过。不是因为她不会发光，是因为她只在一个人面前发光。

那个人不是他。

“好。”他说，“我画。”

他画了两周。每一天他都在画室里，对着温邶风的照片，一笔一笔地画。他画她的眼睛，画她的鼻子，画她的嘴唇，画她的下颌线。他画得很仔细，每一笔都反复修改，想把那个人画得“像”。不是那种外表的像，是那种——灵魂的像。他想把温邶风画成温若看到的样子。不是新闻照片里的那个冷面女总裁，是厨房窗前那个头发散着、没有化妆、脸上有枕头印的普通女人。

画完的那天晚上，他坐在画室里，看着那幅画，看了很久。画里的人很安静。她站在厨房窗前，手里端着一杯水，看着窗外的腊梅。她的侧脸在灯光下显得格外柔和，嘴角有一个很小的弧度，不是笑，是一种很淡很淡的、类似于“平静”的东西。

宋辞看着那双眼睛。那双被他画了无数遍、反复修改了无数遍的眼睛。那双眼睛很黑，很亮，像两颗被水洗过的黑曜石。但那双眼睛里有一种他读得懂的东西——不是“我在看腊梅”，是“我在想一个人”。

他知道了。从看到那些照片的第一天，他就知道了。温邶风爱温若。不是姐姐对妹妹的爱，是另一种。和她看腊梅时一样，平静的、克制的、藏在面具底下的、不敢说出口的。

温若爱温邶风。她看那些照片的眼神，她提到“姐姐”时的声音，她眼睛里的光——都是证据。她们互相爱着，但她们不能在一起。因为她们是姐妹，因为温邶风有未婚夫，因为所有人都在看着她们，等着她们犯错。

宋辞把画装进画筒，等着温若来取。温若来了，接过画筒，没有打开。“回去再看。”她说。他笑了笑，说好。

她走了。他站在画室门口，看着她的背影消失在走廊尽头。她走得很慢，每一步都像踩在棉花上。她的肩膀很低，很低。他从来没有见过她那么累的样子。

“温若。”他小声说。她没有听到。

后来她把那幅画送给了温邶风。他不知道温邶风收到画时是什么表情，不知道她有没有哭，不知道她有没有说“谢谢”。他只知道，那天晚上温若给他发了一条消息：“她很喜欢。谢谢你。”

宋辞看着那三个字——“谢谢你”。她说“谢谢”，不是“谢谢你的画”，是“谢谢你让她开心了”。她把他当成了工具，一个让她姐姐开心的工具。他不介意。工具也好，朋友也好，只要能让她笑一下，什么都好。

温若离开温家之前的那段时间，她来找过他几次。都是在深夜，一个人来，不说话，坐在他画室的沙发上，看着墙上那些画。他不问她怎么了，不问她为什么来，不问她为什么哭。他只是安静地坐在旁边，等她哭完，送她回去。

有一次，她哭完之后，忽然说：“宋辞，你知道吗，你是唯一一个不会问我‘你怎么了’的人。”

宋辞看着她。“因为我不需要问。我知道你难过，这就够了。不需要知道原因。”

她的眼泪又掉了下来。“你为什么对我这么好？”

“因为你是温若。”

她看着他，笑了。那个笑容很苦，很涩，像她喝过的那些酒。“你和我姐姐说了一样的话。”