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第132章 诸葛丞相（第2页）

诸葛亮终于动了。

他缓缓蹲下来，膝盖咯吱响了一声。

老了，蹲下去有些费劲，可他还是蹲下来了。

他伸出手，扶住魏延的背，那背是硬的，是僵的，像一块被拧干了水的粗布，硌手，他轻轻拍了拍，一下，两下，三下，不重，也不轻，像哄孩子。

“文长，”他开口了，声音不高，也不低，平平淡淡的，像在说一件很寻常的事，“没有人会怪你。”

魏延的肩膀又抖了一下，眼泪又涌出来，无声的，滚烫的，滴在诸葛亮被酒液浸湿的袍角上。

“文长，”诸葛亮的手停在他肩上，微微用力，“你做的已经很好了。没有人会怪你。”

这几个字，像一把钥匙，打开了魏延心里那扇锈死的门。

他不是不委屈，只是没有人可以说，他不是不后悔，只是没有人可以原谅他，他不是不想哭，只是没有人可以让他哭。

现在有了。

他伏在诸葛亮膝边，哭得像个孩子。

不是嚎啕大哭，是无声地、一抽一抽地哭，眼泪淌过脸上的伤痕，淌过那些粗糙的胡茬，淌过干裂的嘴唇，滴在诸葛亮的袍角上。

诸葛亮没有再说话，只是蹲在那里，轻轻拍着他的背。

不知过了多久，魏延的哭声终于停了。

他伏在那里，像跑了一整天终于找到窝的野兽，累极了，也安心极了，呼吸渐渐平稳下来，肩膀也不再抖了。

诸葛亮没有催他。

他慢慢站起来，膝盖又咯吱响了一声，低头看着伏在脚边的魏延。

那个在战场上杀伐决断的将军，此刻缩成一团，像一只淋了雨的猫，他没有嫌弃，只是轻轻叹了口气。

“文长，”他说，“起来吧。”

魏延没有动。

诸葛亮弯下腰，扶住他的胳膊，把他从地上拉起来。

魏延踉跄了一下，站不稳，扶住墙。

他不敢抬头，不敢看诸葛亮的脸。

诸葛亮没有逼他，转身走到窗前，推开那扇紧闭了数日的窗。

阳光涌进来，涌进这间阴暗的屋子，照亮了满地的碎瓷片、倒伏的酒坛、被酒液浸透的地毡。

风吹进来，带着渭水的凉意和秋草的清香，吹散了屋里积郁已久的酸腐酒气。

魏延眯起眼睛，被光刺得有些不适应。

他站在那片光里，像一根烧焦的柱子，立在废墟中间，可光落在他身上了。

诸葛亮站在窗前，背对着他，望着窗外：“文长，关中不能乱。”

魏延低着头：“我知道。”

“你知道就好。”诸葛亮转过身，看着他，“关中乱了，武关白打了，潼关白守了，邓芝白死了，子龙将军的棺材板都按不住。”

魏延抬起头，眼睛红红的，鼻头红红的，脸上还有没干的泪痕。可他不躲了。

诸葛亮看着他这副模样，忽然笑了一下，那笑容很轻，很淡，像风过水面，不留痕迹：“擦擦脸，堂堂镇北将军，像什么样子。”

魏延抬起袖子胡乱抹了一把脸。

袖子湿了一片，不知是泪还是酒。

诸葛亮没有再说什么，转身往外走，走到门口，停下来，没有回头：“我在前厅等你。收拾好了，过来。”

他迈步出门。阳光落在他清瘦的背影上，把影子投在门框上，拉得很长。

魏延站在那片光里，站了很久，然后他弯下腰，开始捡地上的碎瓷片。一片，两片，三片……

窗外，秋阳正好。