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第二百零三章 再遇黄昏（第2页）

她记得那年冬天，林庭深送她回家的路上路过这里，说以后要给她装一个最大的画框，装下她画里所有的孤独。

她那时笑着问。

“那你能装得下吗？我有那么多孤独！”

他说。

“你装不下的时候我就拿着！”

可他那时没拿住。

后来她的孤独就被堆在画室的角落，一幅接一幅，沉默得连自己都快听不到了。

她抬手挡了挡风，转身往回走。

她的画室还亮着灯，从远处看，就像藏在夜色里的一点小小光晕，不那么显眼，却能让人认出方向。

她推门进屋，整间画室依旧安静如常，空气中还残着上午调色盘里未散的颜料气息。

她脱下外套，放在靠椅上，走到窗边拉上半边帘子，然后点了一盏小灯。

她坐下，拿出那本随身的速写本，翻到中间那一页，是她最近画的城市街景之一。

她望着那张画发了会儿呆，然后轻轻在街角的位置添了一道淡淡的轮廓。

那轮廓不明显，是个人影，但模糊，只是个姿态：坐着，低着头，好像在等雨停。

她画完后，没有写字，也没有盖章，只是在角落画了一道光，从巷口延伸，落在那人的脚边，浅得几乎透明。

她把画本合上，放进抽屉，然后走进厨房，泡了一壶乌龙茶。

热水冲进茶叶时，腾起的雾气弥漫在整个小小的厨房里，她靠在门边，看着那一团雾气一点点淡去，才发现自己不知何时已经可以在这座城市里安静地独处了。

没有崩溃，也没有压抑。

只是终于学会，怎样在有人的时候不依赖，在没人的时候不惧怕。

隔天上午她去了隔壁巷口的新旧物展，那是她前段时间参与的一个社区策展项目，主要展示一些老工匠的手作器物。

展厅简陋，却布置得格外温暖，灯光柔和，墙上挂着工人们自己画的旧时生活场景，满是粗粝的真实感。

她在展厅一角发现了一只破旧的木盒子，盒盖上写着三个字—“不丢的”。

她好奇地翻开，里面全是碎纸条，每一张上面都写着一句话，笔迹各异，但内容大多相似：

“她走了，可我还是在门口放早餐！”

“他说别管我了，可我还是想看看他头发是不是又长了！”

“我不敢再敲门了，但我每天路过！”

“她以为我走了，我其实没动！”

苏蔓宁盯着那些字条，指尖一页页翻着，心底有些什么东西被轻轻拽了一下，像一根细线，被谁从背后悄悄地拉住，然后一寸寸往回缠。

她从袋里拿出自己的便签本，撕下一页，写了一行字：

“我从没赶他走过！”

她没有署名，只将它放进那只木盒，盖好。