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第二百二十三章 告别深爱（第1页）

第二百二十三章告别深爱

“而你留下那道门，不是为了他们，而是为了让自己知道—你曾愿意开过！”

她说完后，会场陷入片刻安静。

有人鼓掌，有人沉思。

她却低头喝了一口水，像是终于将心里的那部分话，轻轻说了出去。

—

那晚她回到画室，站在那两幅并排的画前，看着其中一张画纸下角微微翘起。

她蹲下，指腹轻轻将那角压平。

风从窗缝吹进来，卷起纸页一角，像是旧信落地的声音。

她望着那张画，低声说了一句：

“林庭深，你还在！”

“但我现在也在！”

“我们都还在！”

只是，不在同一个画里了。

夜色落得极慢，像是在细致地给这座城市裹上一层棉絮似的静谧。

苏蔓宁坐在画室地毯上的时候，窗外最后一束日光才刚好从街道尽头消失。

她没有开灯，只任夜色一点点把房间填满，把她和眼前那两幅画都掩进柔暗的光里。

这一刻，她竟生出一种从未有过的安稳感。

不是平静，而是某种久违的接受—她终于不再与过往作战，也不再试图把那些曾经割裂的部分拼合或排斥。

她只是静静地坐着，让那些人、那些片段、那些话，一起留在这间属于她的小小画室里。

她低头，看着膝盖上那张刚裁好的画纸，是今早才摊开的稿子，画得还未及三分之一，纸面只勾了一道窗、一只猫、和尚未描实的半面灯影。

这是她第一次在纸上画“归来”这个主题。

不是谁归来，而是情绪归来。

是那些在很久以前被搁下、被拒绝、被压抑的想念，在她以为早已彻底松开的时候，又悄悄地，原地返回。

她将铅笔放在地板上，手指摩挲着纸的边缘，想起那封没有寄出的信，那张她写了“谢谢”的明信片，那面“封缄墙”上留着她笔迹的四个字，还有那幅画上，他画的影子蹲在她窗边，正替她晾画。

她忽然很想知道—如果那一晚，她真的开了门，他会说什么？

又或者，他什么都不说，只是像画里那样，一句话不讲，只默默地把画挂好，然后低头、离开。

林庭深向来是一个说得太少、想得太多的人。

他爱得沉默，却也曾因此失去太多。

而现在，他终于学会了“安静”，可她却开始怀念他那种笨拙的、不合时宜的、不知节制的靠近。

那样的靠近固然莽撞，却真实。

而他如今这份克制的爱，温柔得像雾气，缠人却从不打扰。

她靠在墙边，把头抵住肩膀，眼神轻轻落在那面墙上。

两幅画静静挂着，像两种截然不同的存在。