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第12章 清算与新生（第9页）

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他转身说：“要不，我们养一只猫吧。”

“猫会把花踩坏。”

“那养一只笼子里的，不跑出来。”

“养在笼子里不算养猫。”

陈默扁了扁嘴，没再坚持。

但他露出那种表情——嘴巴微微噘起，眉毛向上抬，眼神里带着一种被拒绝后不情不愿的接受——那表情让苏静雯想起他还是个小男孩的时候，每次被拒绝后都是这样的表情：不是生气，而是一种默默的、认命了的不服。

她发现自己已经很久没有好好看他做出这个表情了。

那些年她太忙，忙着开会、出差、维持体面，错过了很多这样的瞬间。

她不知道从什么时候开始，他不再在她面前噘嘴了，不再因为她不让他买玩具而生气了。

那些少年时代的幼稚表情，在她没有注意到的某个时刻，悄悄从他脸上消失了。

而此刻他再次做出这个表情，让她忽然觉得，也许一切还没有太晚。

“等你适应了新学校，”她说，“成绩稳定下来的话，我们可以考虑一只。”陈默的眼睛亮了一下——那种亮是纯粹的、没有经过任何掩饰的——但他很快压住那股兴奋，故作淡定地点了点头：“那是你说的。”

接下来的日子像一条缓缓流淌的河，不急不缓，带着一种南方小城特有的悠然节奏。

苏静雯每天早起去城东的花卉市场挑花——她五点半起床，六点到市场，在摊贩们的吆喝声和花的香气里挑选当季的品种，和摊主讲价，把选好的花装进一个带轮子的帆布手拉车里——回来修剪、插瓶、布置那个小厢房。

她把厢房临街的那面墙打通，装了一扇玻璃门——玻璃是她自己量尺寸，去建材市场切割的，她一个人把玻璃搬回来的——门口挂了一块手写的木牌：“静舍”。

牌子的字是她自己用毛笔写的，笔画不算漂亮但有力，墨水渗进木头的纹理里，有一种朴素的好看。

她写废了三块木板才写成这一块。

花店开业那天，没有放鞭炮，没有花篮，只是在门口摆了几排鲜花，用铁皮桶装着。

路过的居民偶尔停下来看一眼，有人买了一束百合——那个中年妇女说“今天女儿生日”，有人买了一把雏菊——那个年轻姑娘说“插在书桌上好看”——还有个年轻姑娘挑了枝尤加利叶说是要插在书桌上。

一整天下来，营业额不算多，但也没挂零。

苏静雯坐在花架后面的藤椅上，手里握着一本书，偶尔有人进来她就站起来招呼，没人时就安静地坐着。

傍晚——更准确地说，是下午五点左右，南方的天暗得比北方慢一些，阳光斜斜地照进店里，在地上铺了一层暖金色的方砖——她把店门口的花搬回室内，有些花不能过夜。

正弯腰摆弄那一桶洋桔梗时，背后传来一阵脚步声。

是那种脚步声不太重也不算轻的步调，鞋子踩在青石板上，带着一种不疾不徐的节奏。

苏静雯没有回头，依然在整理花瓣，直到一个温和的男声在身后响起：“请问，这附近有没有一家花店？我导航上看不太准。”

她直起腰，转过身。

一个穿着白衬衫、戴无框眼镜的男人站在门口。

他个子不算特别高——目测一米七五左右——但身形修长，站姿端正，手里拿着一把透明的长柄伞。

并没有下雨，但他似乎习惯随身带着。

他的五官算不上惊艳——单眼皮，鼻梁不算高，嘴唇偏薄——但组合在一起有一种干净舒适的气质，像是那种你会在大学图书馆里遇到的、借一本你也在看的书的人。

他的衬衫下摆扎进裤腰里，袖口卷了两圈，露出一截线条干净的小臂。

“这里就是花店。”苏静雯指了指头顶那块木牌，“有什么需要吗？”那个男人看清木牌上的字，有些不好意思地笑了笑——那笑容里带着一种不太熟练的社交紧张，像是他平时不太主动跟陌生人说话。

“原来是这家。我姓陆，刚搬到隔壁。房东太太说隔壁有家花店，我就想着来买一束花，算是送给自己的乔迁礼物。”

苏静雯打量了他一眼。

他的笑容里没有那种她见惯了的、带着试探或算计的意味，不是那种在酒桌上见过的、带着明确目的的笑，也不是刘建国那种咧着嘴露着黄牙的、令人作呕的笑，而是一种单纯的礼貌和不那么熟练的社交紧张。

他的目光没有在她身上过多停留，而是礼貌地落在花架上。

她指了指花架上的花：“想要什么样的？”

“我自己也不懂，”他挠了挠后脑勺——那个动作让他看起来比实际年龄年轻几岁，“你觉得哪种花适合放在书桌上，好养，不刺眼？”

“白掌。或者文竹。”苏静雯走过去，从角落的架子上端出一盆小小的白掌。