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第71章 太子寿宴24（第3页）

可我不能。

那些诗太好了，好得不该出现在这种地方，好得我一出口，就再也说不清来历。

忽然，记忆深处某个角落，轻轻动了一下。

热。

闷得人喘不过气的热。

是我十八岁那年的夏天，高考刚结束，和几个朋友去扬州玩。

是的，扬州，就是如今隋朝的那个“江都”、是杨广曾苦心经营过十年的江都、也是他最后兵变被杀、隋朝实质上终结的江都。

午后最毒的日头里，我们在老城区瞎转。巷子很深，青石板路被晒得发白，蒸起一层晃眼的气浪。

走到尽头，是片正在拆迁的老房子。墙塌了半截，碎砖堆了一地，野草从缝里疯长出来。

我随便瞟了一眼，却顿住了。

那面还立着的断墙上，爬满了青苔。雨水大概冲掉了表层的土，露出底下几行模糊的字迹。

是一首诗。

不知道谁写的，也不知道什么时候写的。字是竖排的，从右往左，已经淡得快看不清了。

我蹲了下来。

汗顺着我的鬓角往下淌，滴在滚烫的石板上，“滋”地一声就没了影。朋友在前面喊我，我说你们先走，我看看。

其实我也不知道要看什么。

但那几行字……有种说不出的东西。

我掏出随身带的小本子，翻开，一个字一个字地辨认，一笔一笔地抄。

记得最清楚的，是最后两句：

“逍遥有余兴，怅望意难终。”

写诗的人好像很快活，又好像……很不甘。

我蹲在那个快要消失的废墟前，在那么热的午后，心里却漫开一片冰凉的怅惘。

后来那个本子丢了，大概是上大学搬宿舍时弄丢的。

可那首诗，我记住了。

大概是因为它里头有种特别真的东西。

不是拍马屁，不是掉书袋，不是故意写给谁看的。就是一个活生生的人，对着眼前快要消失的园子，老老实实说出自己那点拧巴：

既想逍遥自在，又心有不甘。

那种“我本可以”的怅惘。

就它吧。

我看向太子，也看向满殿等着我出丑或惊艳的人们。

“臣女惭愧，当场作诗，着实力不从心。”我顿了顿，声音清晰起来，“不过幼时随家父游历江南，曾在一处废弃园子的旧墙上，见过几行残诗，至今记得。”

“那时年纪小，只觉得那诗写得很好。”我声音平稳，尽量让每个字都清楚，“今日殿下以进退为题，倒让我想起那几句来。”