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第166章 玛丽简的小手（第6页）

他嘴上永远挂着公平、正义、法律程序这一套，可他骨子里和她是同一种人。

都是从这条街的烂泥里爬出来的，都被这座城市狠狠地辜负过，都憋着一口气想要证明点什么。

区别只在于，她把这口气写在脸上，而他把这口气藏在那身规整的西装底下。

“我有一个条件。”默多克终于开口。

“说。”

“无论你从你那些线人嘴里掏出什么，”默多克转过头，那张看不见的脸正对着格蕾丝，“在我们没有把证据链坐实到能进法庭之前，你一个字都不许往外发。我不想再看到第二个普利策之夜。我不想再从一辆翻倒的车里，把你拖出来一次。”

格蕾丝盯着他看了很久。

久到默多克都以为她不会答应了。

“成交。”她忽然伸出手，“不过我也有个条件，律师先生。”

“你说。”

“等咱俩把这个人揪出来的那天，”格蕾丝握住了默多克的手，那只手干燥、有力，握得很实，“你得请我喝一杯。去一个好点的地方，别整天泡你那个连酒都是过期的破酒吧。”

默多克回握了她的手，那张一贯没什么表情的脸上，极轻微地牵动了一下嘴角。

“一言为定。”

格蕾丝抽回手，转身又面对那面贴满红线的墙。她抓起马克笔，在最上方那个空白处，重重地写下了两个大字。

“从今天起，”她说，帽子似的把笔帽咬开，“这面墙，就改名了。”

她写下的那两个字是：

哥谭。

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出租车刚拐进皇后大桥的引桥，菲斯克新换的那部手机就在他大腿上震了起来。

他把雪茄从嘴里抽出来，按下接听，把手机贴到耳朵上。

电话那头先传来的不是说话声，是一阵又一阵的电子仪器声。规律、单调的“嘀……嘀……”，那是心电监护仪。

再往后才是一个声音，干瘪、沙哑，每个字都像是从一个被压扁了的风箱里硬挤出来的。

“菲斯克。”

菲斯克愣了一下。

“……你他妈的。”菲斯克说。

“放屁。”罗斯在那头骂了一句，骂完就接不上气，咳了两声，那咳嗽听起来像是有人拿砂纸在他的肺上来回锉，“我罗斯，没那么容易死。你在哪儿。”

“你刚醒？”菲斯克没正面回答，他把身子往后靠进出租车那张磨得发亮的人造革座椅里，眯起眼。

“嗯。醒了没多久。”罗斯的声音里裹着一层药劲压下去的钝痛，“可这事儿不是我要跟你聊的。你回纽约了没。”

菲斯克转头看了一眼车窗外。

皇后大桥的钢梁正一根一根地从车窗外掠过，桥下东河的水黑沉沉的，对岸曼哈顿的灯火连成一片金色的毛边。

“刚回，现在进市区里了。”

“好。”罗斯像是等的就是这句话，那口憋着的气总算找到了去处，“听着。你现在，立刻，马上，给我去把帕特森接出来。”

菲斯克把雪茄重新叼回嘴里，含混地说：“这事儿我下午跟尼克·弗瑞通过电话了。可你这位局长，好像中途改了主意，不想放人了。他说要把帕特森留在神盾局自己的设施里看管，理由是那地方比放我手里安全。”

电话那头沉默了一秒。

那一秒里，菲斯克听见监护仪还在不紧不慢地“嘀、嘀”，然后是一阵窸窸窣窣的布料摩擦声，像是罗斯在病床上挣扎着想坐起来，又被什么东西拽住了。

紧接着，一个女人的声音从远处插了进来，隔着话筒都能听出那股职业性、不容商量的劝阻……“将军，您不能再打电话了，医生说过您现在必须……”

“出去。”罗斯打断她，那两个字虽然虚，可那股从骨子里压出来的命令味儿还在，“把门带上。”