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第一现场（第4页）

我蹲下来，重新打开药匣。纱布不够。银针不够。什么都不够。药匣里那点东西，在这个房间里，像一滴水掉进海里。

但总得做点什么。

我撕了一截纱布，蘸了水桶里的水——不知道干不干净，但总比不擦好。水是凉的，浸透纱布，滴着水。

我擦那个士兵的脸。他的眼睛闭着，嘴唇干裂，裂开的缝里有干了的血。额头很烫，烫得纱布上的水一贴上去就蒸发了，变成一层薄薄的白雾。擦到额头的时候，他的眉头皱了一下。

还活着。

我把纱布浸湿，敷在他额头上。然后去看下一个。

朱厚照很快就回来了。带着几个人，抬着水桶，抱着布匹。他没有站在那里指挥——他亲自动手。搬水桶的时候，袖子湿了半截。铺布条的时候，蹲在地上，膝盖沾了泥。把人一个一个地挪到不同区域的时候，他的手扶着那些人的肩膀、后背、手臂，动作很轻，像怕弄碎了什么。

他的黑色衣服很快就脏了。袖口沾了泥，衣摆蹭了灰，胸口有一块深色的水渍，不知道是水还是别的什么。但他没在意。

他蹲在一个士兵面前，帮他翻身。那个士兵疼得叫了一声——很短促的一声，像被踩了尾巴的猫。他的手顿了一下，停在空中，然后继续翻。动作更轻了。

我看着他。阳光从破窗户里照进来，照在他身上。黑色的衣服上沾了灰尘和血迹，头发从束带里散了几缕出来，垂在脸侧。他的额头上有一层薄薄的汗，在光里亮亮的。

他不像太子。

他像一个——我不知道怎么形容。像一个终于找到了自己位置的人。像这间屋子里、这些躺着的人中间，他终于不用端着了，不用坐着了，不用听那些他听不懂的话了。

他在做事。

“梨子。”他叫我。

我走过去。

他蹲在一个士兵面前，那个人的裤子被卷到膝盖以上，露出小腿。小腿上有一块很大的伤口，不是摔的，不是碰的——边缘整齐，像被什么东西烫过。伤口周围的皮肤发黑，硬邦邦的，像烤焦的皮革。中间流着黄色的脓，浓稠的，像化了的蜡。

“这个，”他说，“你看看。”

我蹲下来，用纱布轻轻按压伤口周围。皮肤很硬，按不下去，像按在一块木头上。边缘发黑的地方，我用指尖碰了一下——没有温度。那一片皮肤已经死了，没有血流，没有感觉，什么都不剩。

“这个不是病。”我说。

“是什么？”

我看着那块伤口。边缘整齐。不是溃烂那种不规则的边缘，是整齐的、清晰的边界，像有人用圆规画了一个圈。黑色的部分集中在中间，向外扩散，像墨水滴在纸上。

“可能是化学物质。”我说。

“什么？”

我想了想，找一个他能听懂的词。

“毒。不是吃进去的，是碰到皮肤上的。什么东西——液体，或者粉末——落在这块皮肤上，烧坏了它。”

他皱眉。“怎么碰的？”

“不知道。”我站起来，腿有点麻，“如果是时疫，不会只有一个人有这种伤。十七个人，只有这一个。说明不是空气传的，不是水传的。是他个人接触了什么。”

“需要查。”他说。不是疑问句。

“需要查。”我说。

他站起来，看着我。阳光在他身后，把他的轮廓勾成一道金边。他的眼睛很亮，比在奉天殿里亮得多。

“查。”他说。

就一个字。

但那个字里的东西，比在奉天殿里说过的所有话都重。

我们一直待到傍晚。

看了每一个人。活着的，死了的。记了每一个人的症状。发热的，不发热的。出疹的，不出疹的。吐的，拉的。身上有伤的，没有伤的。我把它们记在纱布上——没有纸，用木炭写的，字歪歪扭扭的，但能看懂。木炭在纱布上划出黑色的痕迹，一笔一笔的，像病历。