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第 39 章 杜宇（第4页）

舍不得人间——

春天的桃花，一夜间烧红山脊；

夏天的暴雨，敲得铁皮屋顶像战鼓；

秋天的月亮，泡在稻田的水里，晃一晃，就长出一粒金；冬天的雪，把整座山包成粉笔，让他随手写板书。

往后，这些他只能在天上看。

千般不舍，像烧红的铁丝，一圈圈缠紧心脏，

万般遗憾，像浸水的棉絮，堵在喉咙口，吐不出，咽不下。

灯罩里最后一粒火，忽地跳了一下，像是谁朝他点点头。

可他没有笑。

腹腔里一阵钝刀翻搅，他猛地弓起身子，像被无形绳子吊在半空——喉咙里发出“咕咕”两声，却疼得连呻吟都碎成粉末。

血，顺着嘴角爬出来。

他本能地抬手去擦，却把半张脸抹成黑板上的乱板书。

梦瑶扑过来，抱住他，像抱住一捆正在塌方的土墙。他睁大眼，瞳孔里映出她的影子——那影子被泪水泡得发胀，一碰就要碎。

他用最后一丝气力，把手指塞进她掌心。

掌心全是冷汗，滑得像握不住的一根粉笔。

他想说“别哭”，却先呕出一口血沫，溅在她褪色的褂衣上——当年结婚那天，他承诺要给她换件新的；

如今终于“上色”，却是用命里的血。

他忽然抬头，死死盯住天花板上那道裂缝——裂缝像一条丑陋的闪电，把黑夜劈成两半。

就在闪电里，他又站起来了——是幻觉，也是回光：

他站在讲台，右手半截粉笔，左手捂着腹部；

血从指缝渗出，顺着裤管滴在讲台上——

一滴，两滴，三滴……

像谁用红墨水在黑板上点“着重号”。

孩子们吓呆了。

他转身想写，右臂却抬不起来。于是用左手撑住讲台，将整个身子抵上去，用肩膀顶住粉笔，一笔一画地蹭：

春——蚕——到——死——丝——方——尽——"……

每蹭一下，血花四溅，像粉笔灰被惊得乱飞。

四十个孩子齐声哭喊：“老师——别写了——”

他却继续蹭，声音嘶哑得像裂开的铜锣：

“蜡——炬——成——灰——泪——始——干——”最后一个“干”字，几乎是用牙齿咬出来的。

字写完，他也写完了——

身子顺着黑板滑下去，在“泪始干”那三个字上拖出一道长长的血痕。

血痕把诗句拦腰截断，像一条红色省略号，再也续不上。