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铭文（第6页）

沈吟霜的手停了一下。梳子悬在半空中，齿缝间夹着几根我的头发。

“画皮就是……”她重新开始梳头，声音更轻了，“把假的脸画在真的脸上。把假的皮肤画在真的皮肤上。把假的……人生画在真的……人生上。”

她的声音越来越轻，最后几个字几乎听不见了。

我从铜镜里看着她的脸。她低着头，专注地为我梳头，睫毛在脸颊上投下一片阴影。她的嘴唇微微翕动，像是在默念什么。

然后我注意到了——

她在哭。

无声地哭。眼泪从她的眼睛里流出来，沿着脸颊淌下来，但她没有擦，也没有抽泣。她就那样安静地哭着，手上梳头的动作一刻都没有停。

眼泪滴在我的头发上，温热的，咸涩的。

“吟霜，”我轻声问，“你哭什么？”

她没有回答。只是摇了摇头，然后用袖子擦了一下眼睛，抬起头来——在铜镜里，和我四目相对。

那一刻，我看见了她眼底深处的东西。

那是一个画面——

一间破旧的房间，一张木板床，床上躺着一个瘦骨嶙峋的女人。女人在咳嗽，咳出来的血溅在白色的床单上，像一朵一朵盛开的红梅。

床边站着一个十四岁的小女孩——沈吟霜。她穿着打满补丁的衣服，手里端着一碗黑乎乎的药汤，眼泪吧嗒吧嗒地掉进碗里。

女人——她的母亲——用尽最后的力气抓住她的手，说了一句话：

“霜儿……别怪娘……娘也是……没办法……”

然后女人死了。

然后沈吟霜被一个男人带走了。那个男人给了她一碗饭，她就跟着走了。男人把她卖到了醉仙楼，换了三十两银子。

三十两银子。

一条命的价钱。

不——不是一条命。是两条。她母亲的命，和她的命。

画面消失了。

沈吟霜收回了目光，低下头，继续为我梳头。

“你看到了？”她问。

“看到了。”

“那就好。”她的声音平静得像在说一件与自己无关的事，“这样你就不用问我为什么哭了。”

我沉默了。

在另一个世界，我是程序员。我的工作是在虚拟的世界里构建逻辑、解决问题。那些问题再复杂，也有一个正确答案。

但这个世界没有正确答案。

每一个问题背后，都是一条命。

“吟霜，”我说，“我会帮你。”

她的手又停了一下。

“帮我？”她抬起头，褐色的眼睛里闪过一丝困惑，“帮我什么？”

“帮你离开这里。”

她愣了很久。然后她笑了。

那个笑容很好看——是真正的笑，不是那种挂在脸上的、训练过的、空洞的笑。她的眼睛弯成了月牙形，苍白的脸上泛起了一丝淡淡的红晕，整个人像一朵被阳光照耀的、即将凋零的花，在最后的时刻绽放出了全部的美丽。