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夜市2（第2页）

很坚定，很平静，但眼睛里有光。

那种光，林砚见过。在他决定辍学去便利店打工时，在他签下陈墨的保密协议时，在他为了五十万卖掉自由时——他眼睛里也有过那种光。

是明知前路艰难，但依然要往前走的光。

是即使一无所有，但依然相信“会回来”的光。

是……在乎一个人，在乎到可以放弃一切的光。

车子在画廊门口停下。林砚付了钱，下车，推开画廊的门。

里面很暗，只有办公室亮着灯。方清坐在桌后，正在整理文件，看见林砚，愣了一下。

“林砚？你怎么来了？阿杰没找到你？”

“找到了。”林砚说，走到桌前，“陆云深下午给你的那把钥匙，能给我吗？”

方清看着他，看了三秒，然后笑了。他从抽屉里拿出一把钥匙，推过来。

“老街区，梧桐巷27号，顶楼阁楼。楼梯很陡，灯坏了，你小心点。”

林砚拿起钥匙，转身要走。

“林砚。”方清叫住他。

林砚回头。

“陆云深他……”方清顿了顿，“他下午来的时候，脸上有伤，但没处理。我给了他一盒创可贴，他接了，但没贴。他说，这道疤，要留着。提醒自己，有些路，选了就不能回头。”

林砚的手指收紧，钥匙硌得掌心生疼。

“我知道了。”他说，“谢谢。”

然后他转身，冲出画廊，拦了另一辆出租车。

“梧桐巷27号，快。”

车子驶向老街区。那一片是滨江市最老的城区，房子都是上世纪七八十年代建的，很破，很旧，住的大多是老人和租不起好房子的外来务工人员。

车子在巷口停下，进不去。林砚付了钱，下车，走进巷子。

巷子很窄，两边堆满了杂物，地上坑坑洼洼，积着污水。路灯很暗，只有几盏还亮着，发出昏黄的光。27号是一栋五层的老楼，外墙斑驳，窗户很多都破了，用塑料布糊着。

林砚走进楼道。果然，灯坏了，一片漆黑。他打开手机手电筒，照着楼梯，一步一步往上走。

楼梯很陡，很窄，扶手是锈的，一碰就掉渣。墙上贴满了小广告，空气里有霉味和尿骚味。

顶楼。阁楼的门是木头的，很薄，上面用粉笔写了个“7”。

林砚掏出钥匙，插进锁孔，转动。

门开了。

里面很黑，很小。他打开手电筒照进去——确实只有十平米，甚至更小。斜顶，最低的地方只有一米五，高的地方也不到两米。地上铺着破旧的凉席，角落里堆着几个纸箱，应该是陆云深下午搬来的东西。墙上有一个很小的窗户，玻璃碎了，用报纸糊着。没有卫生间，没有厨房，只有角落放着一个塑料桶，大概是当马桶用的。

这里比他那间二十平米的出租屋，更破，更旧，更……绝望。

但陆云深选了这里。因为他“现在什么都没有了”，因为这里“便宜”，因为这里“能睡觉就行”。

林砚站在门口，手电筒的光在房间里缓缓移动。然后他看见了。

墙角，凉席上，陆云深坐在那里，背靠着墙，低着头，睡着了。

他换下了那身昂贵的西装，穿着下午那件简单的白衬衫和黑西裤，但衬衫已经皱了，沾了灰。头发凌乱，左边脸肿得很高，嘴角的伤口已经结痂，但还能看见干涸的血迹。他没盖被子，就这么坐着，睡着了，但眉头皱着，睡得很不安稳。

手里还握着一个东西。

林砚走近些，手电筒的光照过去。

是一个相框。很小，很旧，里面的照片是黑白的——一个年轻的女人，抱着一个婴儿，笑得很温柔。

是陆云深的母亲。那个在他十岁就去世的女人。

林砚记得陆云深说过，母亲去世后，父亲把所有照片都收走了，只留了这一张，是他偷偷藏起来的。这些年，无论去哪里，他都带着。

而现在，他一无所有，只剩这张照片了。

林砚蹲下身，很轻地，从他手里拿过相框。陆云深动了动，但没醒，只是眉头皱得更紧了。