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残酷选择（第2页）

“嗯，我是疯子。”林砚承认得很干脆，“所以，别想那些没用的。起来，做饭。我饿了。”

他站起身，走到墙角，提起塑料袋，开始收拾。陆云深坐在地上，看着他利落地洗菜，切肉，开火，倒油。动作很快，很熟练，像做过千百遍。

“林砚，”他开口，声音还有些哑，“如果……我是说如果，我真的保护不了你们，怎么办？”

林砚没回头，只是往锅里扔了几瓣蒜，爆出香气。

“那就别保护。”他说得很平静，“我们一起扛。你扛不住的时候，我扛。我扛不住的时候，你扛。总有一个人能扛住。只要我们两个都在，就扛得住。”

他说完，往锅里倒肉，刺啦一声，油烟升腾，香气弥漫。

陆云深坐在地上，看着他的背影。灯光很暖，照在林砚瘦削但挺直的脊背上，照在他微微弓起的肩胛骨上，照在他洗得发白的T恤上。

很平凡，很真实，很……让人想哭。

但他没哭。他只是站起身，走到林砚身边，接过他手里的锅铲。

“我来。”他说，“你歇会儿。”

“你会吗？”

“不会，但可以学。”陆云深说，很认真，“从今天开始，我学做饭，学洗碗，学拖地，学……所有该学的事。我要变成有用的人，能保护你们的人。”

林砚看着他，看了三秒，然后让开位置。

“行，那你来。肉要炒到变色，再加菜。”

“好。”

陆云深接过锅铲，动作很笨拙，但很认真。他盯着锅里的肉，盯着火候，盯着调料的量。额头上渗出细汗，但他没擦，只是专注地，一点一点，学着做这顿简单的晚饭。

林砚靠在灶台边，看着他。看着这个曾经一挥手就能决定几亿项目的男人，现在笨拙地炒着一盘青椒肉丝；看着这个曾经住在顶层公寓的男人，现在挤在十平米的阁楼里，学做饭；看着这个曾经被所有人仰望的男人，现在因为怕保护不了他们，哭得像个孩子。

然后他笑了，很淡的一个笑，但很真实。

他想，也许这就是生活。

很苦，很难，很操蛋。

但也很真实，很温暖，很……值得。

晚饭很简单，青椒肉丝，西红柿炒蛋，白米饭。但两人吃得很香，很干净，一粒米都没剩。

吃完饭，陆云深主动洗碗。林砚就坐在床上，看着窗外的月光。雨后的月亮很亮，很圆，像一枚银币，贴在深蓝色的天幕上。

“林砚，”陆云深洗着碗，突然开口，“画廊那边，我想加快进度。展览提前一周，就定在下周五。请柬明天就发，宣传明天就开始。我要让所有人都知道，我们要办展，要卖画，要……光明正大地活着。”

林砚转过头，看着他。

“来得及吗？”

“来得及。”陆云深说，很笃定，“印刷厂那边我搞定了，特种纸有库存。灯光师明天就能来调试。请柬我今晚就写，写到天亮也要写完。酒水、点心、花艺，我都联系好了，加钱，让他们加急。”

他顿了顿，声音很认真：

“我要让你爸看看，我们不怕他。我们要活得更好，更亮，更……理直气壮。”

林砚看着他，看了很久，然后点点头。

“好。”他说，“那就提前。我们一起。”

洗完碗，陆云深真的开始写请柬。方清的字好，但他坚持要自己写。他说，这是他的责任，他的承诺，他要一笔一划，把那些名字写上去。

林砚就坐在他旁边，整理画作。把要展的画一张张检查，确认没有污渍，没有破损，挂绳牢不牢固。两人都没说话，但空气很安静，很平和，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和画框偶尔碰撞的轻微响声。

写到第十张时，陆云深的手开始抖。不是累的，是紧张。他盯着请柬上那些名字——美院院长，美术馆馆长，收藏家，评论家——这些人，曾经是他圈子里的熟人，是他需要应酬的对象。现在，他是以一个画廊助理的身份，邀请他们来看一个便利店店员的画展。

很荒谬，很讽刺，但很真实。

“写错了。”林砚突然说。

陆云深低头，看见“张”字多了一横。他拿起橡皮，小心地擦掉，重新写。但手抖得更厉害了，字写得歪歪扭扭。

“别写了。”林砚说，伸手按住他的手，“歇会儿。”