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北京（第8页）

“等我们老了，就挂在养老院的房间里。”

“好。”

“等我们死了——”

“不会死。画不会死。画里的人也不会死。”

江青西转过头，看着徐至。徐至也看着他。两个人的目光在画室里相遇了，在均匀而柔和的光线中，在颜料和松节油的气味中。

“哥，”江青西说，“你画了我多少次了？”

“不记得了。”

“很多次？”

“很多次。”

“为什么？”

“因为你好看。”

“你每次都这么说。”

“因为是真的。”

江青西笑了。他伸出手，握住了徐至的手，手指上还沾着蓝色的颜料——和今天的天空一个颜色。

“走吧，回家。”

“嗯。”

两个人走出画室，走下楼梯，走出美术学院的大楼。夕阳在他们身后，把两个人的影子投在地上，交叠在一起。江青西踩着两个人的影子，一步一步地走，走得又慢又认真。

“哥，你说明天的天空还会这么蓝吗？”

“会。”

“你怎么知道？”

“因为北京的天空一直很蓝。”

“万一下雨呢？”

“那就看雨。”

“下雨有什么好看的？”

“雨落在窗户上，画室里的光线会变。你站在窗户旁边的时候，轮廓会不一样。我可以画一幅不一样的你。”

江青西停下脚步，看着徐至。夕阳在他的脸上镀上了一层金边，他的眼睛里有落日的光，两颗小小的金色的太阳。

“哥，”他说，“你真的是一个艺术家。你看什么都能看出画来。”

“不是看什么都能看出画来。是看你的时候。”

“为什么看我就不一样？”

“因为你本身就是画。你站在那里，就是一幅画。你走路的时候，就是一幅画。你说话的时候，就是一幅画。你笑的时候——是最好的画。”

江青西的眼泪终于掉了下来。他站在校园的小路上，在夕阳下，在九月的北京，哭得稀里哗啦的。但他笑着。笑得眼泪和鼻涕糊了一脸，笑得整张脸都皱在一起，笑得像他六岁那年第一次握住徐至的手。

“哥，”他抽噎着说，“你赢了。你真的赢了。你说的话比我好听一百万倍。我认输。我彻底认输。”

徐至伸出手，擦掉他脸上的眼泪。动作很轻，很慢，拇指擦过他的颧骨，带起一阵细微的痒。

“没有输赢。”他说，“只有我们。”

江青西握住了徐至的手，把它贴在自己的脸颊上。他的手很暖，手指上有颜料的味道——蓝色的，和今天的天空一个颜色。

“只有我们。”江青西重复了一遍。

两个人手拉着手，走过校园的小路，走过梧桐树下，走过九月的北京。夕阳在他们身后慢慢地沉下去，天空从金色变成了橘红色，又从橘红色变成了深紫色。星星一颗一颗地亮起来，月亮从云层后面探出头来。

他们走在回家的路上。回那个小小的、旧旧的、但属于他们的家。回那个有蓝色床单、有台灯、有《小王子》、有画室、有满墙的画的家。回那个只有他们两个人的家。

江青西握着徐至的手，走在月光下，走在星光下，走在九月的北京。他觉得自己大概是全世界最幸福的人。