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第十三章 晨曦与星图之约（第6页）

“好。”我说，声音有点干，“那以后我画鱼，就表示‘这里你讲得对，我改了’。”

她笑了。

“那我们会画很多鱼呢。”

“嗯。”

……

周日，市图书馆。

老位置，靠窗的桌子，窗外是内庭园的六角亭和古树。

我们摊开模拟卷，对答案，复盘错题。

阳光从雕花木窗斜照进来，在地面投出流动的光斑。

章容鱼正在看我的语文卷子，眉头微皱。

“这道古诗鉴赏，”她指着题目，“你选了‘表达诗人孤寂之情’，但答案说是‘暗含对友人的期盼’。”

我凑过去看。

题干是李商隐的《夜雨寄北》，我确实理解成了孤寂。

“为什么是期盼？”我问。

“你看这句‘何当共剪西窗烛’。”她轻声念，江南口音的软糯让诗句格外温柔，“‘何当’是‘什么时候才能’，是期待。‘共剪’是想象未来的画面，是温暖。孤寂是底色，但底色之上，有光。”

她说着，在题目旁边空白处，画了一条小鱼。

小鱼嘴里吐出一个气泡，气泡里写了个“光”字。

很小，但清晰。

“这是我的理解。”她说，眼睛亮晶晶的，“不一定对，但……想分享给你。”

我盯着那个“光”字。

心里某个地方，忽然软了一下。

像温水漫过。

“嗯。”我说，“我记住了。”

……

日子就这样一天天过。

晨曦里分享早餐，课间讨论题目，晚自习并肩作战，周日图书馆复盘。

三笔小鱼出现在彼此的错题本、重点笔记、作文草稿的每一个角落。

有时加“☆”，有时加“？”，有时加“→”，有时只是一个简单的弧线三角圆点，像在说“我在这里”。

我们的成绩稳在年级前二。

她第一，我第二。或者我第一，她第二。分差始终在十分以内，像某种默契的平衡。

但我知道，平衡之下，有东西在发酵。

是每次讲题时肩膀相触的体温。

是分享早餐时她嘴角的奶沫。

是图书馆里她指着古诗说“有光”时，眼睛里细碎的光。

是那些小鱼，越来越多，越来越密，像织成一张网。

把我网住。

把她也网住。