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第四十六章 回归（第5页）

沈令仪看着那幅画，看了很久。

“雪化了。”她说。

“嗯。画里没有化。”

“你留住了。”

“嗯。留住了。”

沈令仪把画放在修复台上，和那页半个“爱”字的残卷并排。一幅是残卷，一幅是薄荷。一幅是旧的，一幅是新的。一幅是她修的，一幅是苏见微画的。

“它们在一起。”沈令仪说。

“嗯。在一起。”

出院后的第四天，苏见微陪沈令仪去修复室。博物馆的地下室，走廊很长，灯管是日光灯，发出那种白惨惨的光。沈令仪走在前面，苏见微走在后面。她们的脚步声在走廊里回荡，笃、笃、笃，像某种倒计时。

沈令仪推开门。修复室还和以前一样——巨大的榆木桌子，台灯，显微镜，那些工具——镊子、毛笔、喷壶、马蹄刀。墙上挂着那幅字：“纸寿千年。”窗台上没有薄荷——那些薄荷被苏见微搬回家了，但窗台上还留着陶罐的印子，圆圆的，像一枚枚印章。

沈令仪站在门口，看着这个房间，看了很久。

“我回来了。”她说。不是对苏见微说的，是对这个房间说的，对那些工具说的，对那页残卷说的。

她走到修复台前，坐下来，打开台灯。光从左边照过来，在她的脸上切出一道明暗交界线。她拿起镊子，夹起一根纤维，放在那页明代残卷上。手很稳，没有抖。

苏见微站在她身后，看着她。这个背影和第一次见到时一模一样——烟灰色的羊绒衫，白得近乎透明的手腕，精确的动作。但苏见微知道，有什么东西不一样了。不是背影变了，是她看背影的眼神变了。以前她看的是“一个人”。现在她看的是“她”。

“你站在那里，我修不好。”沈令仪没有抬头。

“为什么？”

“因为你在看我。”

苏见微笑了。“我不看你了。”

她走到角落的椅子上坐下，打开速写本，画沈令仪修书的背影。她画得很慢，一笔一笔的，像在临摹一页很重要的残卷。

沈令仪修着书，苏见微画着她。修复室里很安静，只有镊子碰触纸张的声音，台灯发出的嗡嗡声，和两个人呼吸的声音。

过了很久，沈令仪放下镊子，转过身来。

“画好了吗？”她问。

“画好了。”

“给我看。”

苏见微走过去，把速写本递给她。沈令仪看着那幅画——自己的背影，台灯的光，桌上的残卷。她看了很久。

“你把我画得太孤独了。”她说。

“这不是孤独。”苏见微说，“这是专注。”

沈令仪把速写本还给她。“专注和孤独，有时候分不清。”

“分得清。”苏见微说，“孤独是一个人。专注是心里有人。”

沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是感动，是一种“你怎么什么都知道”的无奈。

“你什么时候学会说这种话的？”

“林医生教的。”

“林医生什么都教。”

“他教我怎么爱你。”苏见微说，“但不用教。我本来就会。”

沈令仪低下头，继续修书。但苏见微注意到，她的嘴角翘起来了。

那天下午，她们一起离开修复室。走廊很长，灯管是日光灯，发出那种白惨惨的光。沈令仪走在前面，苏见微走在后面。走到门口的时候，沈令仪忽然停下来，回过头来。

“苏见微。”

“嗯。”

“谢谢你陪我来。”