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老家（第4页）

“那现在呢？”宋晚问，“你现在还站在玻璃外面吗？”

沈竹音转过头，看着宋晚。

路灯的光打在宋晚的侧脸上，把她的轮廓勾勒成一条柔和的弧线。她的眼睛在灯光下不再是黑色的了——变成了一种深棕色，里面有很多细小的、金色的光点，像是夜空里的星星。

“现在，”沈竹音说，“我不确定了。”

宋晚看着她，嘴角又弯了一下。

这一次的笑容比上一次大了一点。大到沈竹音能清楚地看到——宋晚笑起来的时候，嘴角有一个很小很小的酒窝，左边有，右边没有。

不对称的。不完美的。但真实的。

“沈竹音，”宋晚说，“你知道吗，你是我见过的最复杂的人。但复杂到最后，反而变得简单了。”

“什么意思？”

“意思是，你所有的算计、所有的分析、所有的聪明，到最后都只是为了掩盖一件事。”

“什么事？”

“你怕。”

“我怕什么？”

“你怕你真的是空的。你怕你的心里什么都没有。你怕你永远找不到那个让你‘不空’的东西。”

沈竹音没有说话。

她只是看着宋晚，看着那双在灯光下变成了深棕色的眼睛，看着嘴角那个只有一边的酒窝。

她想说点什么，一句反驳的话，一句玩笑的话，一句能把气氛重新拉回到她熟悉的、可控的范围内的话。

但她什么都说不出来。

因为宋晚说得对。

她怕。

她怕自己真的是空的。她怕自己永远找不到那个能填满她的东西。她怕自己会一辈子站在玻璃外面，看着里面的人笑、哭、爱、恨，而她自己什么都感受不到。

“宋晚。”沈竹音的声音有些沙哑。

“嗯？”

“如果我说……你可能就是那个让我‘不空’的东西，你会怎么想？”

宋晚的脸红了。

红得很彻底，从耳根一直烧到了脖子，连锁骨都泛着粉色。

“我会想。”宋晚的声音很低，低到几乎被夜风吞没，“那我可能也没有我想象中那么直。”

她们对视着。

巷子里很安静，只有远处的虫鸣和风吹过梧桐叶的声音。路灯的光在她们之间摇晃着，像是一盏悬在半空中的、温柔的月亮。

沈竹音伸出手，握住了宋晚的手。

这一次，宋晚的手没有颤抖。她的手还是凉的，指尖还是那些细小的茧，但她没有颤抖。她安静地、坚定地、像是终于做出了一个决定一样，回握了沈竹音的手。

十指交扣。

掌心贴着掌心。

沈竹音能感觉到宋晚掌心里的温度不高不低，刚刚好。像是她一直在找的那个温度。

也许这就是“不空”的感觉。

也许不是。

但至少，至少在这一刻，她不想分析。

她只是握着宋晚的手，坐在夏夜的台阶上，听着虫鸣和风声，感受着掌心里那一点点的温度。

够了。