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第一百一十四章 余温都冷了（第3页）

可她还是知道。

她太熟悉他的字迹，他的习惯，他的行文逻辑，甚至他在批注稿件时习惯留出的行距，都一眼能认出。

她没说破。

也没阻止。

有一天晚上，她在浏览邮箱时，看到一封邮件，内容是某家基金会提交的画册编辑建议，末尾多了一句。

“您曾经说，‘画是拿来救人的’，我很希望，我做的一切也能救一点点你！”

那是他写的。

她没有回信，却将那封邮件归档收藏，没有删除。

她终于承认，他也在变。

不是变好，也不是变坏。

是变得，像她认识的那个最初的林庭深—那个在她初入画室，晕倒在工作桌旁时，把她背回宿舍、用手为她擦掉额角汗水的青年。

不是总裁，不是丈夫，不是背叛者。

只是林庭深。

周五傍晚，她送完最后一批学生，看着空****的教室忽然生出片刻空白。

那一瞬间，她忽然很想画画。

但她不想回画室。

于是她提着画板，走进街对面那家老旧的书吧，一楼角落有个不常有人坐的茶台，窗外正好能看见街道尽头的路灯，光晕散得柔和。

她落座时，有人从另一边轻轻拉开椅子坐下。

是林庭深。

她没有惊讶。

他也没有多话。

只是看她翻开画板，取出铅笔，安静地等她落笔。

“你来做什么？”她问。

他嗓音低而稳。

“看你画画！”

她挑眉。

“你知道我不喜欢人看！”

“可你以前画给我看！”

她顿了一下，手指依旧在纸面游走。

“那是以前！”

“现在我画的是自己！”

“我知道！”他轻声。

“所以我坐得远！”

“我只看，不说！”

“我连名字都不提！”

她沉默了一瞬，依旧没有赶他走。