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第一百三十章 未打开的伞（第2页）

不是给他的。

是写完之后，就锁进抽屉的。

信里写着：

【林庭深，我不再是那个你离开三天就会病倒的人！】

【我现在很好。

真的很好！】

【你也要好好的！】

【不是为了我。

是为了你自己！】

【如果你有一天走进别人的生命里，请记得，你曾在我这里学会了“怎么爱”！】

【那是你欠我的，学会了，就还清了！】

她写完，合上信纸，将它藏进那张画的纸筒里，一起锁上。

风掠过窗，窗纸轻响。

她走向画室门边，打开窗，让风吹进来，轻轻扫过她的耳侧。

她站在窗前，忽然闭上眼，低声笑了一下。

然后，她轻轻说：

“你还站着吗？”

“那就……再站一会儿吧！”

夜已经完全沉了下来。

苏蔓宁窝在沙发角落，身上披着母亲亲手织的浅灰色毛毯，手里捧着半杯冷掉的红茶，眼神却一直停留在画室墙上那幅未命名的新画上。

那棵老槐树，那道安静站着的影子，还有那把伞—她自己都说不清为什么，最近画里的影子总是越来越清晰。

它不再只是剪影，而像是某种记忆的形状，逐渐有了轮廓，甚至有了她熟悉得不能再熟悉的姿态。

她记得以前，林庭深从不喜欢撑伞。

他说风湿，不怕雨。

那年冬天第一次下雪，她带着画具想去江边写生，结果天没亮便开始飘雪，他执意要陪她，硬是没拿伞就站在她背后，衣襟全湿，连头发都滴着水，手却还塞在她背后口袋里替她焐热颜料罐。

她回头笑他：“你是来陪我画画，还是来受难的？”

他说：“你画得好我就不冷！”

那时她以为这就是爱情了。

—愿意陪你疯，也愿意陪你熬。

可后来才知道，最开始的爱是陪伴，中段的爱是习惯，而到了结尾，那些你以为习惯了的陪伴，也会在某个失望的夜晚里一刀切断。

她也曾恨他切得那么干净。

可现在她忽然明白，他也曾一直站在雨里，只是他不知道该怎么把伞撑。开。

—

第二天下午，她照常开门迎客。

最近的画室对外开放日越来越多，每次都会有年轻学员、绘画爱好者甚至老年社群的艺术班一起来参观。

她在一张留言纸上看到了一行字。

字迹很熟，是那种练过正楷的人才会写出来的笔锋：