读书阁

第一百五十一章 冬日长信短（第2页）

她站在那里没有说话，也没有走出去。

只是望着那一小片清扫过的地方，心里忽然像被悄悄抽走了什么。

她低声自语。

“你总是这样……做完一切，然后不等我说话！”

她转身回屋，走到窗边，轻轻将帘子拉开一条缝。

隔着那道玻璃，她看到对街熟悉的身影已经站在那了。

深灰大衣、手插口袋，头发有些乱，风吹过来时，他没有躲，只是往后退了一步，站在树影里。

像一盏不敢靠太近的光。

她没有继续看下去，也没有再关窗。

只是回到画桌前，重新提起笔，继续画那道未完的树影。

她在纸上落笔极慢，一道一道将影子拉长，在地板上缓缓交错，最后落在一个轮廓边缘。

那个轮廓，是一双鞋。

又是那双鞋。

可这次，她给它添上了一点点水迹。

仿佛那人刚刚踏雪而来，站了一会儿，又被风吹得微微侧身。

她没有画人。

她知道自己还不能。

可她开始愿意画下他的“存在”。

画他曾经站过的地，画他留下的一点痕。

她不知道自己是不是在动摇。

也许不是动摇，只是承认—有些东西，不管她多努力去疏离，它还是会在她生活的缝隙里，悄悄冒出一点根。

第二天一早，她在门口的信箱里发现了一个小纸袋。

纸袋没有封口，里面是一本旧旧的随笔集。

是她多年前在校园书摊上买的那本《城市与心》。

她早就以为弄丢了。

封面边角已经卷起，里面夹着一张折得极细的便签。

【那天你说这本书“没什么好看的”，但每次下雨你都会翻到第四十八页！】

【我记得！】

她翻到那一页，是一段关于“雨中等待”的短文。

【有的人在屋檐下撑伞，是为了自己不湿！】

【可我等的那个人，是希望她看见我撑着的这把伞，而愿意慢慢走近！】

她记得自己那年读到这段话时曾笑着对林庭深说。

“这句话太做作了，像是刻意写来感动人的！”

而他当时回答。

“那你以后要是撑伞，我就站雨里！”

她当年以为他只是在说笑。

可现在回头看，很多时候，他真的站在雨里，只是她太习惯风雨，也太不习惯抬头。

她将那本书收进抽屉，没有归档，也没有封起来。