读书阁

第一百五十九章 他仍愿守候（第2页）

“可我还是会想他！”

“不是想那个他曾经给的，而是……”

“他现在的样子！”

母亲没说话，只是将汤碗推到她面前。

“那你如果哪天决定开门了，也别着急让他坐进来！”

“你就先让他在门口站着！”

“他站得久了，不走，你再给他一把椅子！”

“要是他连站都站不住，你连门也不用开！”

苏蔓宁握着汤匙点头，低声说。

“我记住了！”

那天夜里她回到画室，走到玄关，忽然弯腰，从抽屉里把那几张便签重新拿了出来。

她一张张地摊开看，字迹整齐，每一句都极轻，写着“你展出的那幅《远山》我看了”、“今天巷口花开了，你之前画过”、“风大了，记得关窗”、“别熬夜，最近你眼下的颜色深了很多”。

她从未回复。

但她从未忽视。

她将便签摞整齐，放进一本旧画册里。

然后走到窗边，拉开窗帘，看了一眼那棵槐树。

夜色深得安静，他没有来。

可她没失望。

她只是坐回画前，继续画画，等下一次风吹进来，等下一次他不说话地路过，也等自己，真正准备好说出那句—

“你可以进来了，坐一会！”

四月的最后一个周末，江城下了一场短暂却密集的雨。

雨点砸在玻璃窗上，打出细密的水珠，顺着窗沿缓缓滑落。

苏蔓宁坐在画室里，没开灯，整个人沉在自然光与雨声交织的灰调里。

她身上披着那件常穿的浅灰毛衣，脚边是一杯温着的茶，茶水冒出淡淡的白气，顺着杯沿蒸腾，像是一场迟迟未散的梦。

她原本计划这天整理画材，准备下月的两场展览，可画桌前的那幅新画始终没有落笔。

画纸上是一道门，半掩的，门后透出光。

她构了三天草图，却始终无法决定门里应该是什么—是一个人影，一张椅子，还是一地光斑。

她不想画得太直接，也不想太暧昧。

她想准确地说清一种状态：门开着，但不是邀请；门后有光，但不代表欢迎。

她知道这扇门的形状是她自己。

她的世界曾经是一道密不透风的墙，后来变成了一扇锁死的门。

现在，她已经把锁拆了，可手却还按在门把上，没松。

门外有没有人，她不知道。

或者说，她知道—林庭深还在。