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第二百零五章 相对无言（第2页）

“只是你不愿承认！”

她没否认，只说。

“我现在还不想画脸！”

“可以！”

他说。

“你画影子就好！”

“画背影也行！”

“甚至—只画我坐过的椅子，我都愿意！”

“只要……只要你还画！”

她站起身，拍了拍手掌上的尘，低头望着那盆刚种下的茶花。

“我不敢保证你在我画里待多久！”

他也站起来，站在她身边，没有靠得太近。

“我不敢保证我一直会画你！”

“我知道！”

“可你别急着问！”

“你什么时候愿意写我的名字，我再告诉你我叫什么！”

她抬头看他，那一瞬，眼底沉沉的情绪像湖面泛起的微波，没翻涌，只轻轻**着，不落也不散。

“林庭深！”

“嗯？”

“你今天坐下了吗？”

他看她一眼，然后点头。

“我坐了！”

她点了点头，转身走回画室，步伐不急。

他站在院子中央，看着她背影消失在光影与灰色墙面交错的门缝后。

风吹过，那株新种的白茶花枝叶微微晃了晃，像是在替她点了点头，又像是在替他说了一句：

她还没有让你走。

她一进门就顺手关上了窗，只留了最上角一条缝，风透进来，带着一点泥土和水汽的味道，混着新翻的茶花根。茎残留的清香，轻飘飘地在屋内游走。

她走到水池边洗手，手指缝里还残着泥渍，冲水的时候，一些细细的土从她掌心流下，贴在瓷白的水池上，像是小小的斑痕，一时洗不掉。

她没着急去擦，而是放任那痕迹存在。

过去她从不允许这些脏乱留在自己生活的边角，不是洁癖，而是一种固执—她想保住一份自控的假象。

哪怕心里一团乱，她也要让身边的东西整洁、有序，好像这样就能维持一份勉强的稳定。