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第二百一十四章 旧梦如尘（第3页）

她不确定自己什么时候会彻底放下。

也许是某天不经意路过他常站的位置，发现那里空了，却没有感到空**；也许是某个展览结束后，她不再习惯性地找寻他的名字；也许是下一幅画完成时，她已经不再画下一个人影。

但不是现在。

现在的她，还会偶尔回头看看那副“拼贴”的画，还会在手机的置顶对话栏里停留几秒，还会在雨夜里想起那句“你画得好我就不冷”。

只是—她已经不打算再往回走。

那是她给自己的边界。

也是他必须学会尊重的距离。

夜更深了。

窗外雨又起，画室的灯还亮着。

她在素描本上，落下新一幅草图。

画的仍是椅子与风。

但这一次，她在椅子边画了一只猫。

蜷着身，尾巴绕在椅脚下，像是在某个很久很久以前的黄昏，从某个人的肩膀跳下来后，就留在了她世界里，从未离开。

那天傍晚，苏蔓宁刚从社区艺术中心回来，天空沉着云，光线偏冷，雨没有落下，却像随时都可能砸下来。

她拎着刚买的画材回到画室，还未开门，便看见门口站着一个人影。

不高不矮，穿着一件深色风衣，手里拎着一束包装得很随意的桔梗和木槿花，仿佛只是路过花市时顺手带上的。

那人见她愣住，缓缓转过身。

是时屿。

她几乎在瞬间认出了他。

时屿。

她的童年、她最初的画本、她曾写在旧日记角落的一整个名字。

—那个在她十岁那年坐在教室窗边替她挡阳光的男孩；

—那个他们一起偷溜进美术馆、被老门卫赶出来却还兴致勃勃讨论画里光线的人；

—那个在她十五岁生日那天，在槐树下画了她一整天，却没有送她那幅画，只说“等我再画得好一点”。

可后来，他家突然搬去了国外，没有预告，没有告别，只留了一本他画了一半的草稿本，夹在她书桌最底层。

她原以为自己早就把这段记忆收好，放进抽屉，再未翻开。

可今天，那本画册似乎被人轻轻打开了一页。

“好久不见！”

他先开了口，声音比记忆中低了许多，却仍带着从前那个少年气的温和。

“你……变了！”

苏蔓宁没有立刻回应，她的手还握着画材袋，指尖发凉，眼神却像刮过风。