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第二百一十七章 暴雨欲来（第2页）

他得等。

等她不再需要一遍遍告诉自己。

“我不能再被靠近！”

而他，愿意成为那个等的人。

哪怕这个过程，漫长得连风都会变老。

雨又开始下了，是夜里三点半的雨，淅淅沥沥，没有雷，没有风，却一瞬间模糊了整片窗户。

苏蔓宁醒得很轻，像是被什么无形的声响叫醒，睁眼时灯还亮着，她忘了关。

茶杯里是冷掉的薄荷水，浅绿的颜色在杯底沉着，仿佛昨晚她思绪散乱时留给自己的一个结尾。

她没立刻起身，只静静地坐在床边，披着一件旧外套，望着窗外那个被雨打湿的世界。

街灯还亮着，画室外的那棵槐树已经快要抽出新芽，雨水顺着枝丫淌下，滴在地面上，碎成无数斑点。

她起身去倒了那杯水，又拧了拧窗。

雨声靠得近了些，像是贴在她耳边低低说话，一下一下，不吵闹，却也无法忽略。

她回到桌前，翻开素描本，前几页已经画满了。

有风，有窗，有那些她不曾命名的影子。

她本打算继续画那张“山下之人”的变体稿，可握住铅笔的一瞬，却下意识地翻回了前页。

那一页，是她在他寄来那副拼贴画后画的—她没告诉任何人，甚至连程晚也没说。

画面是她的画室，一个夜晚的轮廓，窗开着，桌上有画没盖布，纸张边角翘起。

门没关，门口站着一个人，手里拎着一束桔梗，像是等了很久又不敢进来。

她没画那人的脸。

她甚至不确定那个人是谁。

可能是林庭深，也可能是时屿。

又或者，是她心里某种未曾真正离开的依赖。

她轻轻叹了口气，将素描本合上。

她不想再画这一页。

—

清晨五点半，林庭深还没睡。

他坐在办公室的沙发上，一盏小灯撑着他整夜的清醒。

文件摊了一桌，可他一个都没动。

他的手机屏幕暗着，桌上那支用惯了的笔横在画册页脚，像是习惯性地被他握过，却未真正落笔。

他昨晚去了一趟展馆。

并没有任何重要活动，只是她近期一幅画入了那场以“边界”为题的小型展。

他站在那幅画前整整站了一个小时。

画名是《夜栖》。

画里是一道半掩的窗，光从室内透出来，打在窗台上，一只鸟停在窗框外，头低着，羽毛湿了，像是刚刚飞回来，又不打算进屋。

他没有看标签。

他一眼就认出来那只鸟的样子，是他曾在某年秋天傍晚随手画下的一张速写草稿—她那时候坐在他身边，嫌他画得慢，抢过纸自己补了一笔，在那只鸟尾巴上添了两道线，说。

“你这样画它飞不起来！”

他不知道她怎么还记得。

也不知道她是不是特意画给他看的。