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第11章（第39页）

只是从来没有人逗过她。

死士营不逗刺客。

听雨楼不逗工具。

任务里的人不逗杀手。

这十八年里，没有一个人在她面前做过这种毫无意义、毫无目的、纯粹只是因为想看看她什么反应的事情。

林澜是第一个。

他舀起一个馄饨，递到她面前。

“我那碗的馄饨好像比你多。”他说，“给你一个。”

夜昙看了一眼他的碗。

“一样多。”她说，“都是十二个。我数过了。”

“……你连馄饨都数了？”

“习惯。”

林澜没辙了。

他把那个馄饨自己吃了，然后舀汤喝。汤是好汤，熬得乳白，喝下去整个胸腔都暖了。胸口的伤在热汤的熨帖下，疼痛似乎也淡了一些。

棚子外面，雨还在下。

但已经小了。

雨点打在油布上的“沙沙”声变得稀疏，街上又开始有人走动。

一个躲雨的货郎从邻桌起身，把斗笠重新戴上，钻进了细雨里。

糖画摊的老头不知什么时候又出来了，重新支起了他的小炉子。

夜昙吃完了她那碗馄饨。

最后一口汤她也喝了——连碗底那几片紫菜都没剩下。这是死士营的规矩，食物不能浪费，每一份摄入都要算进体能储备。

但今天她喝那最后一口汤的时候，比平时慢了一些。

慢到那口汤在舌头上多停留了半息。

慢到她尝出了那汤里葱花的甜、紫菜的咸，还有那一勺辣油在喉咙里烧出的、暖洋洋的一小簇火。

她放下碗。

抬起头，看见林澜正看着她。

又是那种目光。

清水镇上午十点钟的、被雨水洗过的、散漫的、没有焦点的目光。

“……又看。”她说。

“嗯。”林澜没有否认，“看你喝完了汤。”

“喝完汤有什么好看的。”

“好看。”林澜说，“你刚才喝得很慢。以前你吃东西都很快。”

夜昙没有说话。

她的指尖在桌面上的那个粗瓷碗沿上摸了一下——碗沿有个小缺口，是凡人用了很多年的碗才会有的痕迹。她的指腹在那个缺口上轻轻蹭了蹭。

棚子外面，最后一阵雨丝飘过去了。

云开了一条缝，一束阳光斜斜地照进雨棚，刚好落在桌子中间，把两个空碗照得发亮。

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夜。

油灯只点了一盏，搁在窗台上。

火苗很小，被穿窗而入的夜风撩着，一晃一晃，把屋里两个人的影子投在斑驳的土墙上，时长时短。