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第237章（第2页）

呼吸变得悠长而平稳。

仅仅是十分钟。

他就又做梦了。

与其说是梦，不如说是回忆。

…

他的手掌陷在泥泞里，每一次向前拖动，都听见骨头与碎石摩擦的声响。

左腿从膝盖以下不见了，右腿还挂在身上，但扭曲成不可能的角度。

血从两个伤口往外淌，在身后拖出两条暗红的印子，引着任何想找他的人直通他藏身的弹坑。

爬行。

继续爬行。

苍蝇已经来了，嗡嗡地绕着他的腿打转。

它们比人更早知道死亡在哪里酝酿。

马科，那个总吹嘘自己家乡葡萄园的小伙，昨天还在他左边匍匐前进。

迫击炮落下来时他刚好站起来跑。

下一瞬间，他腰部以上消失了，剩下的两条腿还往前跑了两步，才倒下。

躯干倒地的位置，肠子像狂欢节的彩带一样洒出来，冒着热气。

他拿钱办事，用他人的血染红账户。

他见过人被坦克履带碾过去，变成一张薄薄的地毯，见过整个村庄的人被吊在树上，像风干的腊肉，见过人被扔进井里，哭声从井底传来，好几天才微弱下去。

他告诉自己，这就是人性。

剥掉文明的外衣，里面就是这个。

但现在，他躺在这泥泞里，自己的血快流干了。

那些画面不再是旁观。

它们活了过来，咬噬着他的内脏。

他第一次杀人。

不是远距离射杀，是近距离。

一个少年兵，可能才十四岁，瘦得像麻杆。

他挥舞着一把生锈的砍刀向他冲来。

子弹打光了他还没倒，只好用枪托砸。

一下，两下，三下…他的头骨碎了，脑浆和血溅了他一脸，温热的，腥的。

少年倒下时，手指还抠进他手臂的肉里。

那天晚上，他吐了。

但第二天，他就能就着同样的血腥味吃下压缩饼干。

“专业，”他的第一个队长，曾经拍着他的肩膀说，“别把他们当人，当成目标。数字。任务。”

他学会了。

甚至做得更好。不再呕吐，不再噩梦。

他享受起那种支配生死的权力感。