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第4章（第8页）

透过那个洞口，能看到她阴道内部的景象——不是平时那种粉红色的、湿润的、布满褶皱的景象，而是一种被暴风雨摧残过的、红肿的、撕裂的、布满了血丝和白色精液涂层的、像战后废墟一样的景象。

阴道壁上那些原本整齐排列的、像瓦片一样的复层鳞状上皮细胞，在反复的摩擦和拉扯中已经失去了原有的排列顺序，有的被拉长了，有的被压扁了，有的被撕掉了，露出底下鲜红色的、布满了毛细血管的基底层。

精液从那个合不拢的洞口涌出来。

不是一滴一滴地滴，而是像泉涌一样地、一股一股地、不受控制地往外涌。

每一股涌出来的时候都会发出“咕”的一声轻响，像泉水从地下冒出来时的声音。

精液涌出来后沿着会阴往下流，流过肛门，滴在地毯上，在深咖色的地毯上留下一滴又一滴乳白色的、正在慢慢扩散的、边缘正在被地毯纤维吸收的圆形印记。

柳如烟趴在窗台上，没有动。

不是不想动，是动不了。

她的脊椎像被人抽走了一样，整个上半身软塌塌地瘫在大理石台面上，胸口的皮肤被石面的凉意冰得起了一层细密的鸡皮疙瘩，乳头上还挂着干涸的唾液和血痕的混合物，在阳光下泛着暗淡的、像涂了一层指甲油一样的光泽。

她的脸侧着贴在石面上，一只眼睛睁着，一只眼睛闭着，睁着的那只眼睛里没有焦点，瞳孔散大到了极限，虹膜只剩下一条细细的、深棕色的边缘。

她的嘴唇在翕动。

不是在说话，而是像一条被扔上岸的鱼一样，嘴巴在一张一合地、机械地、没有任何意识地呼吸着。

嘴唇上那些干涸的血痂在张嘴闭嘴的动作中裂开了，新的血珠从裂口里渗出来，在下唇内侧汇成一颗越来越大的、颤巍巍的、暗红色的血珠，然后被她的舌尖舔掉。

顾霆深站在床边，低头看着她。

他的阴茎上沾满了精液、她的血液、她的体液、以及那种草莓酱一样的子宫内容物混合物，整根阴茎在阳光下呈现出一种复杂的、多层次的、像彩虹一样的光泽——乳白色的是精液，暗红色的是血液，透明的是她的体液，暗褐色的是那些被刮下来的子宫内膜碎片。

他用床单擦了擦。

不是仔细地擦，而是随便地、像擦手一样地在床单上蹭了两下，把那些最明显的、可能会滴到地毯上的东西蹭掉了，然后扔下床单，走到落地窗前，站在柳如烟旁边。

阳光照在他身上。

他的身体在阳光下像一尊雕塑——每一块肌肉都轮廓分明，每一根骨头都位置清晰，每一条血管都走向明确。

他站在那里，像一个刚刚完成了一件作品的艺术家，在审视自己的作品。

但他的作品不是那幅画，不是那尊雕塑，不是那首诗。

他的作品是柳如烟。

这个趴在他脚下窗台上的、阴道里还在往外淌精液的、子宫里还留着他的精液和他的DNA的、脖子上还留着他昨晚咬出的吻痕的、乳头上还留着他指甲掐出的血痕的女人，就是他最得意的作品。

他伸出手，拍了拍她的屁股。

不是色情的拍，而是像拍一个宠物一样的、带着敷衍的、心不在焉的、像在说“好了，结束了，可以走了”的拍。

“去洗洗。”他说。

柳如烟没有动。

她又趴了大概一分钟——也许更久，也许更短，她不知道，她对时间的概念在他龟头挤进她宫颈口的那一瞬间就消失了。

她只知道当她的意识慢慢回来的时候，她首先感受到的不是疼痛，不是快感，而是一种更底层的、更原始的、像饥饿一样的感觉——

空。

不是身体的空，是存在的空。

她趴在这里，阴道里流着精液，子宫里留着精液，乳房上印着指印，嘴唇上结着血痂，她有着人类能拥有的最密集的身体感受，但她的内心是空的。

不是“觉得很空”，不是“感到空虚”，而是真正的、彻底的、没有任何内容的、像被抽真空一样的空。

她慢慢撑起身体。

手臂在发抖，手腕在发抖，手指在发抖，每一个关节在承重的时候都会发出细微的、像砂纸摩擦一样的“沙沙”声。

她从窗台上撑起来，站在地毯上，双腿并拢，膝盖微微弯曲，像一个刚刚学会站立的婴儿——不稳，但站着。

她低头看了一眼地毯。

她站的位置下方，地毯上有好几滴乳白色的、还在冒着热气的精液。

那些精液正在慢慢地、不可阻挡地渗进地毯的纤维里，把深咖色的纤维染成一种不干净的、灰白色的、像发霉一样的颜色。

那些痕迹是洗不掉的——酒店的洗衣房会试过去洗，但那些蛋白质已经和地毯纤维的分子结构结合在了一起，形成了一种新的、永远不会被分开的化学键。