她的嘴唇动了动,没有发出声音。
母亲把耳朵凑到她嘴边,听了一会儿,直起身来,哭得更厉害了——“她说‘妈,对不起’。”
父亲站在门口没有进来。
两只手垂在身体两侧攥成了拳头,指节泛白。
他的嘴唇在抖,眼眶红着,没有哭。
他是一个不会在女儿面前哭的父亲。
他的儿子已经死了,他的女儿也要死了。
他站在走廊上,肩膀一耸一耸的。
亲戚把他扶到走廊的椅子上坐下来,他坐在那里,两只手撑在膝盖上,低着头。
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他没有发出声音。
李容辞从学校请假来了。
他站在病床前,看着那张瘦得不成样子的脸,叫了一声“姑姑”。
她的眼睛动了一下。
他站在那里,不知道该说什么。
他想说“姑姑你快点好起来”,说不出口,因为所有人都知道她不会好了。
他只是站在那里,看着这个从小抱他、亲他、给他讲故事、在他生病的时候整夜不睡守着他的女人,躺在这张白色的病床上,等着死来找她。
念恩站在容辞旁边。
她已经在猛长个子了,个子快到容辞的下巴了,头发很长,扎成一个低马尾,和她妈妈年轻时一样的扎法。
她站在病床边,没有哭。
她的手紧紧攥着容辞的袖子,指节泛白。
她学会了不哭,学会了在妈妈面前不哭,学会了在任何人面前都不哭。
她只是站在那里,看着妈妈的脸。
赵楠把念恩和容辞带出了病房。走廊里他们并排坐着,容辞低着头,念恩靠在他肩膀上。谁也不说话。
病房里安静下来了。
只剩下王潇然和李欣萌两个人。
窗帘拉着,外面的光从缝隙里漏进来,在地板上画出一道细细的白线。
她的呼吸很浅很浅,胸口很久才起伏一下。
他已经在这张椅子上坐了很久了,久到他的腿麻了,久到他的腰僵了,久到他的脑子里从“她会不会好”转到了“她什么时候走”,又从“她什么时候走”转到了“她走了以后我怎么办”。
他不想让她走,他也不能让她留。
她在这里太痛苦了,她的身体已经不是她的了,她的心早就不是她的了,她唯一还属于自己的那点东西——那口气——也快要不是她的了。
他俯下身,嘴巴凑近她的耳朵。他的嘴唇在发抖,贴着她的耳廓,声音很小很小,小到像是怕惊动什么似的。
“萌萌。”
她的睫毛动了一下。
他停了一下。
那个问题在他心里憋了很多年,从那个周三的下午开始,从她的眼睛在门铃响起的那一瞬间亮起来的时候开始,从她在新婚之夜全程闭着眼睛的时候开始,从她在他身下没有任何反应、像一具尸体一样的时候开始。
他憋了很多年,他以为自己会把这个问题带进坟墓里。
现在她要进坟墓了,他还没有。
她快走了,她走了就没有人能回答他了。
他需要这个答案,不是为了确认什么,他知道答案是什么。