三当家跪在最前面,头磕在地上,不敢起来。
张艺在他面前站定。
“你们寨子里还有多少人?”
三当家的声音闷闷的,从地面传来:“回……回好汉,总共一百一十二人,刚才死了……死了四十二个,还有……还有的跑了,现在留下的还有三十多人……”
“都在这儿了?”
“还……还有一些在山上放哨……七八个……”
张艺环顾了一圈。
跪在地上的,老老少少,四五十人。
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有的穿着像样的衣裳,有的破衣烂衫,有的脸上有疤,有的缺了手指,有的瘸了腿。
他们看起来不像悍匪,倒像是一群无处可去的流浪汉,被逼无奈才上了山。
但张艺的目光扫过他们的时候,所有人都低下了头,没有一个人敢跟他对视。
“你们都是被逼上山的?”
没有人敢说话。
三当家趴在地上,声音发颤:“好汉,我……我们这些人,有的是逃荒来的,有的是犯了事跑路的,有的是被官府逼得活不下去了……大当家收留了我们,我们就跟着他干……但我们也不想杀人放火啊,大当家让我们干什么我们就得干什么,不干就要挨打……”
“你们绑过多少女人?”
又是一阵沉默。
三当家的头磕得更低了:“好汉,绑女人这事……是大当家说了算,我们……我们不敢不听……”他的声音越来越小,“而且那些女人我们都没有碰过,都是大当家和他那七八个兄弟干的……”
张艺把枪收了起来。
“从今天起,这个寨子我接手了。”
跪在地上的土匪们齐齐抬起头,看着他,眼神里有惊愕,有恐惧,还有一丝说不清道不明的……庆幸。
“三当家。”
“在……在!”
“把山上所有的人都叫下来,聚义厅前集合。少一个,我拿你是问。”
“是!是!”三当家连滚带爬地跑了出去,跑了两步摔了一跤,爬起来继续跑,裤裆上湿漉漉的一片。
张艺转过身,看着聚义厅里那十七具尸体,又看了看院子里那二十多具残破的尸首,看着满地的断肢和鲜血。
他闭上眼睛,深吸了一口气,又缓缓吐出来。
硝烟味、血腥味、焦臭味、尿骚味、肠子破裂的恶臭,混在一起,呛得他喉咙发紧。但他的心很平静,平静得连他自己都觉得陌生。
他杀人了。
不是一两个,是四十二个。
他以为他会害怕,会恶心,会手抖,会做噩梦。但他没有。他的手很稳,心很静,甚至连呼吸都没有乱。
也许是因为他们碰了王慧兰。
也许是因为他等这一刻等了两天了。
也许是因为,从他拿到那两把枪的那一刻起,他就知道,这一天迟早会来。
他睁开眼睛,目光扫过满地的尸首和鲜血,嘴角微微动了一下,没有笑,也没有别的表情,只是把两把手枪重新装满了子弹,插回腰间,大步朝厅里走去。
身后,跪了一地的土匪还趴在那里,没有一个人敢动。