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第37章（第2页）

屋里的主灯关着，只留着玄关处的壁灯，电视上正播着一档四川话的方言节目。

老妈正盘腿在床垫上，身上换回了那件睡衣，头发随意挽在脑后，手里正拿着那个装核桃酥的塑料袋，一块块检查有没有碎。

听见我开门老妈头也没抬地念叨：“跑哪搭去了嘛，买个茶叶去了一个钟头，我还以为你叫山里的猴子抓走了……咦？你手里提的啥子东西？”

老妈抬起脸看着我手捧进来的盒子。

我腾出一只手把房门锁好，将蛋糕盒子端端正正放在床前的小桌子上。

“能是啥子，蛋糕。”我拉过坐垫，在桌子对面坐下。

老妈眼睛睁大，从床慢慢挪下来，然后用手摸着盒上的红色丝带：“蛋糕？你买这玩意儿干啥子嘛！大半夜的不年不节，买这甜腻腻的东西做啥子？”

我拆开丝带，轻轻揭开白色的纸盖。

一个圆整精巧的鲜奶蛋糕露了出来。雪白的奶油上面点缀着水果粒，中间用果酱工整地写着一行字：祝老妈生日快乐。

旁边立着那根红色的数字蜡烛“46”。

老妈原本还要数落我的话，在看清那行字和那个红色数字的当下卡在了嗓子眼里了。

她好似定在地垫上，眼睛眨巴了两下，看着蛋糕中间的字，又看了看我，脸色发愣懵着，像是一时半会儿没反应过来。

“生日快乐？哪个过生日嘛……”老妈喃喃自语了一句。

“还能是哪个。”我拿出打火机，火苗冒出来，“妈，你自己算算，今天农历几月几号了？”

老妈有些茫然地说：“今天……今天不是农历三月十八……”

说到这里，她的手落在蛋糕盒边上，眼眶肉眼可见地红了起来。

“三月十八……”老妈念叨了一遍，有些恍惚，“今天……是我的生日？”

“你自个儿的生日，忘得干干净净。”我把蜡烛点燃，火苗在我们之间跳跃，照亮了老妈白净的面庞，“一九七四年农历三月十八，生在青石坎老宅。今年二零一九年，整整四十六岁了，叶老板。”

老妈看着那跳动的火苗，半天没说出话来。

眼泪在她眼眶里打转，一颗颗蓄成了泪珠。

“妈，哭啥子嘛，过生日是高兴事。”我从纸盒边上取出一包塑料餐叉，抽出纸巾递过去，“吹蜡烛，许个愿。”

老妈吸着鼻子，用手背抹了一把，把眼泪蹭掉，又是忍不住骂了一句：“你个背时娃儿……好端端的搞这些名堂做啥子……老娘一把年纪了，半截身子都快埋进黄土里了，过啥子生日嘛。天天在灶台跟前打转，一张脸叫油烟熏得黄，笑起来全是皱纹，丑死个人，点个蜡烛照得明晃的，传出去叫老街那些婆娘笑掉大牙。”

“丑啥子丑，四十六岁的大馆子老板娘，精神得很。”

“妈，在上海那一年，我混得像条狗，被公司扫出门，林夏又卷了行李就走。回宣汉那天从出站口出来，看见你连衣都没换，站在出站口的老榕树下，骂我杵在那儿当电线杆子，我才觉得真正踩在泥巴地上，心里头踏实了。”

那天从宣汉出站口出来，站前广场上坑坑洼洼，停满了拉客的出租车摩托。

我拖着行李箱有些懵，正不知往哪走，就听见老妈在人堆里一声脆吼，骂我眼睛长在头顶上，老娘这么大个活人看不见。

骂完一把拍开我的手，拎起几十斤沉的行李箱，健步如飞，直接扛上了那辆老旧的三轮车。

那一刻，在上海被繁华磨得千疮百孔的心，才算真正回到了家。

老妈吸着鼻子，望着蛋糕那快要燃尽的蜡烛。

火苗被外面吹进来的细风撩拨着，斜斜地偏向一边，烛泪顺着蜡身滑下，一滴滴坠在“生日快乐”四个字上，把奶油烫出几个凹坑。

我接着讲：

“妈你在老街吃了多少白眼，受了多少罪，我心里清楚。你总讲自己是个粗手粗脚的卖包婆，省吃俭用攒下来给我买房成家。可你也是个女人，四十六岁又不是七老八十，往后的好日子多得很。新店马上就要盘整齐活，往后老王家有我顶着，你不用再一个人跟面盆较死劲了。”

“呜……”