他站在灯底下听那个节奏,听到第七滴,转身回了房间。
八点四十,她的手机响了。
屏幕上是“叶建平”。
她接起来,说了三句:在,吃了,雨停了。
第三句说完,她抬眼看了看阳台那边的窗户,窗户上还在淌水。
她拿着手机进了主卧,门带上,出来的时候手机放在背后。
“睡吧。”她说,“明天我去补交材料。”
“我去。”
“我去。”她说,“我请了假的。”
夜里十一点半,叶浩躺在床上,听着雨。
他起来去客厅拿水杯,看见门后那把长柄伞还在往地砖上滴水,水痕已经从墙角爬到春凳腿底下。
他把伞挪了一寸,挪到门口的地垫上,再把地垫边上那滩水用抹布蹭了一遍。
抹布是厨房用的那块,蹭完他洗了,拧干,挂回原处。
回房间之前,他经过主卧门口。
门没关严,一道缝。
里面灯已经关了,她在床上翻了个身,被子响了一下。
他没有停,也没有看,走回自己房间,躺下,把被子拉到下巴。
雨还在下。
他躺着数那五十几级台阶,数到第三遍的时候,数乱了,从头再数。
他侧过身,摸到床边桌上的手机,屏幕亮起来,那个网址还躺在记事本里。
他把手机按灭,翻回正面,手放在被子外面。
屋里能听见的只有雨、楼下排水的声、还有她房间那扇窗被风顶了一下又弹回去的声音。
第二天早上雨停了。
叶浩起来的时候,客厅里已经收拾好了:地砖干了,门后那把长柄伞立在原处,伞面朝墙。
方桌左边他常坐的位置上搭着一件叠好的短袖,是他的,叠成三折,头朝外。
他把那件短袖拿起来,展开看了一眼,又照原样叠回去,搭在椅背上。
桌上有两副碗筷,摆得很正。
叶浩坐下来,看了一眼方桌左上角。那里也多了一副碗筷。碗口那圈印花朝上,筷子斜搁在碗沿上,跟原来一样。
“你爸今天回来。”李媛媛在厨房里说,声音隔着抽油烟机传出来,“排骨我买了。”
叶浩站在门口看她。
厨房的灯照着她的后背,围裙的带子在腰上系了一个结,结打得很紧。
她一只手拿锅铲,另一只手把火拧小了一点,锅里的油声跟着低下去。
她没回头,说了一句“站着干什么”。
叶浩把那件短袖收进衣柜,把两副碗筷收了一副,留一副。
留的那副摆在自己的位置上,筷子头朝里。
门后那把长柄伞还立着,伞尖浸在垫子上,垫子吸了一夜水,沉了一块,颜色比周围深。