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画廊的羞辱（第2页）

“沈小姐过奖了，都是艺术家们的功劳。”方清笑了笑，目光转向陆云深，“陆总对哪幅作品感兴趣？”

陆云深扫视了一圈展厅。墙上挂着的画大多很抽象，色彩浓烈，笔触狂放，但他看不懂。或者说，他不想看懂。

“都很有特点。”他说，语气很官方。

方清笑了，那笑容里有一丝玩味。

“陆总谦虚了。”他说，然后凑近了些，压低声音，“其实，今天展出的这些，都不是最好的。”

陆云深看着他。

“最好的那幅，我没敢挂出来。”方清继续说，声音很轻，只有他们三人能听见，“因为那幅画太真了，真到……会让在座很多人不舒服。”

沈清悦的笑容淡了些：“方老师，您这话是什么意思？”

“没什么意思，就是感慨。”方清直起身，喝了口香槟，“艺术这东西，有时候太真了，反而没人敢要。大家要的是装饰，是投资，是社交货币。真的东西……太烫手。”

他说着，目光在陆云深脸上停留了几秒，然后转向沈清悦：

“沈小姐，令尊在那边，好像找您。”

沈清悦顺着他的目光看去，果然看见沈振雄在向她招手。她犹豫了一下，对陆云深说：“云深，你先看着，我去去就来。”

“好。”

沈清悦走了，留下陆云深和方清单独站着。空气有些凝固。

“陆总，”方清突然说，“您对底层艺术感兴趣吗？”

“什么？”

“底层艺术。”方清重复，指了指墙上的画，“这些，都是科班出身，有名师指点，有画廊包装，一出来就标价几十万上百万。但还有一种艺术，生在泥里，长在街头，没老师，没包装，没……出路。”

他从西装内袋里掏出一张折叠的纸，展开。

那是一张很粗糙的素描，画在便利店的收银小票背面。画的是雨夜的街道，笔触很狂放，线条很有力，能看见作者压抑的愤怒和绝望。

右下角有个签名：砚。2026。10。23。

是四天前。

陆云深的呼吸停了一拍。

“这张，”方清说，手指轻轻拂过纸面，“是我在便利店门口的垃圾桶里捡的。画它的人，把它揉成一团，扔了。因为他觉得，这东西不值钱，不配被人看见。”

他抬起头，看着陆云深：

“但我觉得，它比这展厅里任何一幅画，都值钱。因为它真，因为它烫，因为它……在流血。”

陆云深盯着那张素描，盯着那个签名。他能认出那个笔触，那种力道，那种……痛苦。

是林砚画的。

在他不知道的时候，在他看不见的地方，林砚还在画。画完了，揉成一团，扔进垃圾桶，像扔掉什么脏东西。

“您认识他，对吗？”方清问，声音很轻。

陆云深没回答。他只是看着那张素描，看了很久，然后伸手，接过。

纸很薄，很脆，几乎一碰就碎。但他握得很小心，像握着一片羽毛。

“他在哪？”陆云深问。

“在便利店，上班。”方清说，顿了顿，“不过今晚，他可能会来。”

陆云深猛地抬起头。

“你说什么？”

“我给了他请柬。”方清笑了笑，那笑容里有种恶作剧般的得意，“我说，今晚的画展，有一幅画，他必须来看。因为那幅画，画的是他。”

陆云深的手指收紧，那张素描在他掌心皱成一团。