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第二百一十八章 一封告白（第3页）

纸堆里滑出一本旧笔记，是她五年前记配色比例时用的。

她翻开几页，里头夹着一张折过好几次的便签，是林庭深写的。

她认得他的字。

只有三个字：

【等你画！】

她记得那天她说“我今天不想画了”，他就什么也没说，只留了这句话。

她盯着那张纸看了很久，最后没有再夹回去，而是将它贴在画室门后靠近开关的一处，用透明胶带固定好。

她不是想纪念什么，只是想提醒自己—有一个人，他曾用尽全部耐心，只等她一笔一笔地画完。

—

隔天傍晚，画室门口忽然来了一通电话，是展馆策展人。

“林先生刚才来取了他前段时间借出的那幅拼贴画，我们和他提到您的画册出版，他只是笑了笑，说会买一本！”

她挂了电话，没有太大反应，只是转身看了一眼那张《夜栖》的初稿。

画是画完了，但她还没说完。

她坐下，在画稿背面重新起了一行字。

【它不是飞回来，是一直没飞远！】

她把这句话写在最下方，没有署名，也没有再改。

—

而此时的林庭深，坐在车上翻着那本她新出的画册。

每一页他都翻得极慢，像是在读她某一段隐忍而克制的情绪。

翻到中段时，他忽然看见了一幅画，是她画的一块旧木地板，木纹斜着走，光从缝隙里穿过去，有一点灰尘在光里飘着。

他记得。

那是他们曾经住过的旧房子客厅。

有一年冬天，她半夜在那儿画画，他趴在沙发上睡着了。

她后来跟他说，她听见他在梦里叫她的名字，一声一声，很轻。

她说那是她听过最温柔的声音。

他当时笑着说。

“你听错了！”

现在，他再看这画，忽然鼻尖有点酸。

他知道她还记得。

而他，还在等。

哪怕她从不再提，哪怕她再不说一个字，他也愿意继续等。

因为她是风。

而他早已学会了—不追风，只在风停下来的时候，站着。

天灰得很慢，像是迟迟不肯落下的暮色在云层里反复踱步，一直压着整座城市的光线。

苏蔓宁独自一人坐在画室靠窗的木椅上，手中抱着一杯温热的普洱，唇边的温度还未消散，思绪却早已飘回到某个模糊的黄昏。

她这些天几乎没怎么动笔，不是没有灵感，而是太多片段涌上来，像一幅画还没落笔，就已经在脑中完整铺开。