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第49章 旧债难偿（第5页）

三楼，最里面那间。

胡盼盼掏出钥匙开了门。门是那种老式的木门，漆面剥落了大半，门框歪了，关不严实，从门缝里能看见里面的光。

房间不大，目测二十来平，用一块布帘隔成了两半——外面是“客厅”，里面是“卧室”。

客厅里放着一张折叠桌、两把塑料椅子，桌上摆着一个电热水壶和一只搪瓷杯。

卧室里有一张一米二的木床，床单是那种老式的格子布，洗得发白，枕头瘪瘪的，像一张饼。

窗户关不严，风从缝隙里灌进来，把布帘吹得轻轻晃动。窗台上放着一盆蔫了的绿萝，叶子黄了大半，耷拉在花盆外面。

墙角立着两个行李箱。一个粉色的，一个黑色的，都是那种最便宜的硬壳箱，表面划痕累累，贴着一张褪色的行李牌。

胡盼盼走进房间，弯腰把那个粉色的行李箱放倒，拉开拉链，开始往里面塞东西。

她的动作很慢，蹲不下去，只能弯着腰，一只手撑着床沿，另一只手把衣服从柜子里拿出来，叠都不叠，直接塞进箱子里。

张艺把商场买的袋子放在桌上，走过去，蹲下来，帮她叠衣服。

“不用不用，”胡盼盼连忙说，“我自己来——”

“你蹲不下。”张艺没抬头，把一件叠好的毛衣放进箱子里。

胡盼盼没有再说什么，站在旁边，看着他帮她收拾行李。

她的东西确实不多。几件换洗的衣服，两双鞋，一摞书，一个旧笔记本电脑，一个装着各种证件的文件袋。除此之外，什么都没有。

张艺在叠一件羽绒服的时候，从口袋里掉出一样东西。

一个笔记本。不是那种新买的硬皮本，是那种老式的、封面印着卡通图案的软面抄，边角都磨圆了，纸张泛黄，像是有些年头了。

张艺捡起来，翻开了第一页。

上面写着一行字，圆珠笔写的，蓝色的墨水已经有些褪色了，但字迹依然清晰：

“愿胡盼盼同学，有个光明的未来。”

下面还有一行小字：

“你的男神，张艺留。”

张艺看着这行字，愣住了。

这是他写的。他认得自己的字——不好看，但很有特点，撇捺总是拖得很长，像是在写字的时候心不在焉。

他想起来了。

初中的最后一天，毕业典礼结束之后，大家都拿着同学录互相传着写。

他写得很快，每一页都是差不多的内容——“祝你前程似锦”“愿你心想事成”“考上好高中”——千篇一律，敷衍了事。

但胡盼盼那页，他多写了几句。

为什么？

他不记得了。

也许是因为她站在他面前，双手捧着那本同学录，低着头，不敢看他的眼睛，声音小得几乎听不见：“张艺，你能不能……帮我写一下？”

他接过同学录，趴在桌上，写了那行字。

“愿胡盼盼同学，有个光明的未来。你的男神，张艺留。”

那时候他觉得“男神”这个词很酷。现在看，尴尬得要命。

但胡盼盼留着。

留了二十多年。

纸张泛黄了，边角磨圆了，墨水褪色了，但这页纸还在，夹在这个破旧的笔记本里，跟着她从老家到北京，从北京又回老家，从一个出租屋到另一个出租屋，颠沛流离，从未丢弃。

张艺的手指在那行字上轻轻蹭了一下，然后把笔记本合上，放回了行李箱。

“你还留着。”他说。

胡盼盼站在旁边，脸红了。从脸颊红到耳根，从耳根红到脖子，连锁骨都染上了一层淡淡的粉色。